Cada dos fines de semana me voy a Alicante, éste finde además teníamos la asamblea de Mensa, así que a las 9 de la noche estaba yo como siempre cogiendo en Murcia el autobús que me llevaría hacia allá.
El andén del que parte dicho autobús tiene una particularidad. A las 8.15 sale un bus que lleva hacia diversos pueblos de Alicante, y más tarde a las 9 sale el que va a Alicante directo, pero los que cogemos habitualmente esa línea sabemos que en la práctica los dos autobuses salen a la misma hora, porque el primero siempre lleva un retraso del copón.
Pues eso pasó, salieron los dos autobuses a la vez, a las 9, con un poco de indignación por parte de la gente que iba a los pueblos, y bastante confusión porque nadie sabía cuál era su autobús (son de la misma compañía y no tienen ningún distintivo).
Una vez ubicado todo el mundo nos ponemos en ruta, yo sentada en un de las primeras filas. Delante de mí había una familia rumana, padres jóvenes y un niño de 5 ó 6 años algo revoltoso, no tenían aspecto de pedigüeños pero eran evidentemente pobres (me repatea esa estupidez eufemística de llamar "humildes" a los pobres). Después de tres cuartos de hora de trayecto, la mujer le pregunta chapurreando español al conductor que cuánto falta para llegar a Orihuela (uno de los pueblos por los que tiene que pasar el "otro" autobús). Yo pienso "coño, con la confusión esta gente se ha metido en el bus equivocado, pobrecillos".
El conductor le espeta tranquilamente que se han equivocado, que este autobús va a Alicante, que haber puesto más cuidado.
Al ver que eran las 10 dela noche y estaban casi en una ciudad que no era su destino, la mujer se echa a llorar. La chica que va a mi lado les dice que no se preocupe, que va a pedirle a su novio que mire en internet el horario de trenes, a ver si pueden coger el último para Orihuela. La rumana está bastante apurada y me dan mucha pena. Al poco, llama el novio de la chica. Hay un tren barato alas 10.05 (que ya no pueden coger), y otro más caro a las 10.35, a éste si llegana tiempo, pero cada billeta cuesta...13 €. La pobre mujer se echa las manos a la cabeza. Subir los tres en este autobús ya les ha costado unos 15€, a los que ahora tendrán que sumar esa pasta por persona... es mucho más de lo que pueden permitirse.
Yo, que empiezo a notar como se me calienta la sangre, pido disculpas por la intromisión y le pido a a rumana que me enseñe sus billetes de autobús. Ella los coge y me los entrega, y así yo puedo comprobar que cada billete dice claramente ORIHUELA, y aún así el conductor los ha tickado y les ha hecho subir. El error ha sido claramente del conductor que no ha mirado el destino de estos viajeros, así que yo les aconsejo a la familia que nada más bajar del autobús se dirijan a la ventanilla de la compañía Alsa con la que viajamos, les explique el problema y les pida una solución, porque la cagada no ha sido de los viajeros sino del conductor. Lo suyo es que les paguen el taxi o que se hagan cargo del coste de los billetes de tren.
Al bajar del bus, yo me voy para el lugar donde me esperan, deseando que tengan suerte son lo suyo. Pero como Jose, que tenía que recogerme, aún no ha llegado, me voy haciala ventanilla de Alsa con la familia para ayudarles a explicar la situación. la mujer me mira agradecida, y dice que ella no habría sabido explicarse. Le digo que no se preocupe, que yo me encargo. ésta es más o menos la transcripción de la conversación que tuve con la señora a cargo de la ventanilla.
- Buenas noches. Acabo de llegar en el bus de Murcia con esta familia. Pero ellos querían coger el que va a los pueblos y han acabado aquí por error.
- ¿Y qué quiere que yo haga?
- Le explico: el autobús de esta señora y el mí salieron a la misma hora de Murcia, o sea, ellos han estado 45 minutos esperándolo. Luego ha venido la confusión y se han montado en el que no es.
- ¿Y?
- Y el conductor de mi autobús ha tickado estos billetes sin leer que no eran al destino correcto y ha hecho pasar a los viajeros.
- Pues nosotros no le podemos hacer nada. (Empieza bien, con una disculpa)
- (Le enseño los billetes)
- Pero esto no es un error.
- ¿Y qué es?
- Es que el conductor tiene que leer cientos de billetes todos los días, alguno se le puede pasar.
- Pues eso se llama error, señora. Error humano.
- Es que un error lo tiene cualquiera. (Los ojos ya se me empiezan a inyectar en sangre, y viendo que por las buenas no voy a llegar a ninguna parte de todos modos, decido al menos quedarme a gusto)
- Desde luego que lo tiene cualquiera. Por eso no estoy pidiendo la cabeza del conductor, estoy pidiendo una solución para que esta familia y este niño pequeño no se queden esta noche en la calle por culpa de un empleado de su compañía. Quiero presentar una reclamación y que se les compense de la forma adecuada, porque no me suena que Alsa tenga como slogan "yo la cago y tú te jodes", aunque debería adoptarlo.
- Valevalevale, yo si quieres te doy una hoja de reclamaciones, pero...
- tú la vas a archivar en la papelera en cuanto yo salga de aquí, eso ya lo sé, pero una copia se va a quedar en Comisaría y otra en Consumo. Trae pacá la hoja.
Empiezo a rellenarla, ahora ya abiertamente furiosa, pero la rumana me detiene la mano. Sabe que no tienen nada que ganar y sí un tren que pueden perder.
Me agradecen exageradamente la nula ayuda prestada, cogen el niño y las maletas y echan a correr hacia la estación de tren. Espero que llegaran a tiempo para cogerlo, y que la compra de los billetes les dejara algo para comer.
Alsa va contigo. Aunque no tenga ni puta idea de a dónde vas.
sábado, septiembre 08, 2007
miércoles, septiembre 05, 2007
Adolescentes, esos seres
Al igual que ese personaje del anuncio de la TV, no soy científica pero he elaborado una teoría: por qué es tan jodido ser m/padre de un adolescente.
Ningún ser nace tan desvalido como el hombre. Hay microorganismos que a los pocos segundos de existir ya buscan su propio alimento y mamíferos que a la media hora de nacer son capaces de ponerse en pie, pero el ser humano necesitará años hasta que pueda al menos andar, comunicarse y no digamos conseguir su propio sustento. Años durante los cuales sus padres habrán de dedicarse casi por entero a la tarea de que el retoño sobreviva, y a ser posible con no demasiadas taras mentales (esto ya es una carga añadida propia de la especie).
Nadie que no sea padre se hará una idea del sacrificio que supone que una cría humana crezca sana y feliz. El precio que pagas por ello es que TÚ dejas de dormir, de descansar, de gastar, de salir, de viajar, de comer si hace falta. Dejas de vivir durante unos años, dejas de existir como persona. Y sin embargo probablemente seas absolutamente feliz y tu cría sea el regalo más preciado que la vida pueda hacerte jamás, solo tenéis que pensar en cualquier padre o madre reciente que conozcáis. Está radiante, pletórico, agotado y ojeroso pero vive y respira niño por todos sus poros.
Y llegas a conocer a esa cría mejor que a tí mismo. Dominas ese lenguaje de balbuceos que nadie más comprende y por eso todos te preguntan siempre "¿qué ha dicho?", distingues el llanto de hambre del de sueño o del de dolor de barriga. Te dedica una sonrisa y sientes que el sol se ha iluminado solo para tí y los ojos se te llenan de lágrimas, y elegirías mil veces sufrir cualquier dolor para que él no lo sufriera. Vuestras madres os lo han dicho muchas veces, ¿verdad? No bromeaban.
El tiempo pasa muy rápido, increíblemente rápido, y poco a poco empiezas a notar esos signos que te indican que el niño ha empezado a entrar en la fase de la pubertad. Al principio te asombra un poco, porque aunque eres consciente de la edad que tiene y de que ya le toca, en el fondo creías que él nunca iba a cambiar. Pero sí que cambia, experimenta esos cambios que todos sabemos, y un día te das cuenta de que no queda ni rastro de aquel niño del que sabías hasta cuándo iba a eructar, y que a ésta persona que tienes delante no la conoces.
Ya no sabes qué le pasa cuando llora, ya no entiendes su lenguaje, no comparte sus secretos contigo, de hecho, ahora te los esconde sólo a tí ¡
Y tú lo comprendes todo, pero sólo a nivel consciente. Sabes que estas cosas son normales, pero en realidad no entiendes por qué tiene que pasar todo el tiempo encerrado en su habitación, como si los espacios comunes familiares tuvieran algo contagioso o tu compañía le molestara profundamente. Sabes que es normal que la familia pase a un segundo plano y los amigos sean los más importante para ellos, pero no entiendes por qué eso ha de significar que prácticamente dejen de hablar contigo. Sabes que su privacidad y su intimidad son sagradas, pero no entiendes por qué eso se traduce en que huyan de tí. ¿Cuándo y cómo te convertiste en su enemiga?
Sin embargo tú no has cambiado, tú sientes por él las mismas cosas que antes, eso es lo trágico. Y de todo aquello que tú habías sembrado, ahora contemplas entristecida que no hay nada que recoger. Toda la vida has hablado abiertamente con tus hijos, has alentado el librepensamiento, ha habido sinceridad y honestidad por tu parte, y sobre todo respeto. Pero a sus ojos ojos soy la misma tirana que cualquier adolescente tiene por madre, que no le entiende ni le conoce ni sabe nada sobre nada. No se trata de lo que Imperator llama ser "una madre muy española", es que la indiferencia es algo que generalmente duele, pero cuando viene de la persona por la que te dejarías descuartizar, es un trago amargo.
Y ésta es mi teoría, la que llevo un rato intentando explicar: lo que hace tremendamente dura la tarea de ser padre de un adolescente no es que se porten más o menos mal, no es que sean más o menos rebeldes, que no obedezcan, que den problemas, que te quiten el sueño, que protesten.
Lo duro es aceptar que ya no te necesitan.
Porque nada es tan sacrificado como sacar adelante a un niño pequeño, eso sí que te quita el sueño y te agota físicamente, te llena de miedos, preocupaciones, problemas y te destroza la cuenta corriente. Pero para tu hijo tú eres la luz del sol, te necesita y te lo hace ver a cada momento, te mira, te sonríe y te habla, y eso te compensa mil veces por cada molestia o sufrimiento. Eso te hace feliz.
Ahora toca explicarme para que no me malinterpreteis. Esta no es del todo una entrada de desahogo por que esté negra con mis hijos púberes (que también, qué duda cabe), es ante todo una reflexión. Mis hijas me llaman si van a llegar 10 minutos más tarde de la cuenta a casa, y sabéis que son unas magníficas estudiantes. Me siento bastante afortunada de que me muestren esa consideración y esa responsabilidad. Por lo demás... son adolescentes.
Ya madurarán. Y yo estaré a su lado, qué le vamos a hacer.
Ningún ser nace tan desvalido como el hombre. Hay microorganismos que a los pocos segundos de existir ya buscan su propio alimento y mamíferos que a la media hora de nacer son capaces de ponerse en pie, pero el ser humano necesitará años hasta que pueda al menos andar, comunicarse y no digamos conseguir su propio sustento. Años durante los cuales sus padres habrán de dedicarse casi por entero a la tarea de que el retoño sobreviva, y a ser posible con no demasiadas taras mentales (esto ya es una carga añadida propia de la especie).
Nadie que no sea padre se hará una idea del sacrificio que supone que una cría humana crezca sana y feliz. El precio que pagas por ello es que TÚ dejas de dormir, de descansar, de gastar, de salir, de viajar, de comer si hace falta. Dejas de vivir durante unos años, dejas de existir como persona. Y sin embargo probablemente seas absolutamente feliz y tu cría sea el regalo más preciado que la vida pueda hacerte jamás, solo tenéis que pensar en cualquier padre o madre reciente que conozcáis. Está radiante, pletórico, agotado y ojeroso pero vive y respira niño por todos sus poros.
Y llegas a conocer a esa cría mejor que a tí mismo. Dominas ese lenguaje de balbuceos que nadie más comprende y por eso todos te preguntan siempre "¿qué ha dicho?", distingues el llanto de hambre del de sueño o del de dolor de barriga. Te dedica una sonrisa y sientes que el sol se ha iluminado solo para tí y los ojos se te llenan de lágrimas, y elegirías mil veces sufrir cualquier dolor para que él no lo sufriera. Vuestras madres os lo han dicho muchas veces, ¿verdad? No bromeaban.
El tiempo pasa muy rápido, increíblemente rápido, y poco a poco empiezas a notar esos signos que te indican que el niño ha empezado a entrar en la fase de la pubertad. Al principio te asombra un poco, porque aunque eres consciente de la edad que tiene y de que ya le toca, en el fondo creías que él nunca iba a cambiar. Pero sí que cambia, experimenta esos cambios que todos sabemos, y un día te das cuenta de que no queda ni rastro de aquel niño del que sabías hasta cuándo iba a eructar, y que a ésta persona que tienes delante no la conoces.
Ya no sabes qué le pasa cuando llora, ya no entiendes su lenguaje, no comparte sus secretos contigo, de hecho, ahora te los esconde sólo a tí ¡
Y tú lo comprendes todo, pero sólo a nivel consciente. Sabes que estas cosas son normales, pero en realidad no entiendes por qué tiene que pasar todo el tiempo encerrado en su habitación, como si los espacios comunes familiares tuvieran algo contagioso o tu compañía le molestara profundamente. Sabes que es normal que la familia pase a un segundo plano y los amigos sean los más importante para ellos, pero no entiendes por qué eso ha de significar que prácticamente dejen de hablar contigo. Sabes que su privacidad y su intimidad son sagradas, pero no entiendes por qué eso se traduce en que huyan de tí. ¿Cuándo y cómo te convertiste en su enemiga?
Sin embargo tú no has cambiado, tú sientes por él las mismas cosas que antes, eso es lo trágico. Y de todo aquello que tú habías sembrado, ahora contemplas entristecida que no hay nada que recoger. Toda la vida has hablado abiertamente con tus hijos, has alentado el librepensamiento, ha habido sinceridad y honestidad por tu parte, y sobre todo respeto. Pero a sus ojos ojos soy la misma tirana que cualquier adolescente tiene por madre, que no le entiende ni le conoce ni sabe nada sobre nada. No se trata de lo que Imperator llama ser "una madre muy española", es que la indiferencia es algo que generalmente duele, pero cuando viene de la persona por la que te dejarías descuartizar, es un trago amargo.
Y ésta es mi teoría, la que llevo un rato intentando explicar: lo que hace tremendamente dura la tarea de ser padre de un adolescente no es que se porten más o menos mal, no es que sean más o menos rebeldes, que no obedezcan, que den problemas, que te quiten el sueño, que protesten.
Lo duro es aceptar que ya no te necesitan.
Porque nada es tan sacrificado como sacar adelante a un niño pequeño, eso sí que te quita el sueño y te agota físicamente, te llena de miedos, preocupaciones, problemas y te destroza la cuenta corriente. Pero para tu hijo tú eres la luz del sol, te necesita y te lo hace ver a cada momento, te mira, te sonríe y te habla, y eso te compensa mil veces por cada molestia o sufrimiento. Eso te hace feliz.
Ahora toca explicarme para que no me malinterpreteis. Esta no es del todo una entrada de desahogo por que esté negra con mis hijos púberes (que también, qué duda cabe), es ante todo una reflexión. Mis hijas me llaman si van a llegar 10 minutos más tarde de la cuenta a casa, y sabéis que son unas magníficas estudiantes. Me siento bastante afortunada de que me muestren esa consideración y esa responsabilidad. Por lo demás... son adolescentes.
Ya madurarán. Y yo estaré a su lado, qué le vamos a hacer.
lunes, agosto 27, 2007
Viajes y más viajes
Hace algo más de una semana que estoy de vacaciones, por lo que he estado un tanto desconectada de todo. Acabo de volver de una escapada por Cuenca y aún me esperan unas días más de descanso en casa, para reponerme del viaje e ir haciéndome a la idea de volver al tajo.
Llevamos un par de años haciendo turismo montañero en vacaciones, y este año hemos recorrido toda la Serranía de Cuenca. Si os gusta este tipo de turismo, os recomiendo vivamente visitar esta zona. Ha sido una sobredosis de bosques, barrancos, ríos y montañas, unos paisajes sobrecogedores. Y porque no soy de actividades atrevidas, pero aquello está hecho para el rappel o la escalada.
De vuelta pasamos por un pueblo del que no había ído hablar nunca (eso tampoco es ningún milagro), Valeria. Este pueblecito anónimo esconde los restos de una completa ciudad romana, que puede contemplarse de un solo vistazo desde lo alto de la montaña. Es un paraje que te corta la respiración por su belleza, no me extraña que los romanos quisieran un asentamiento allí.
Ha sido una escapada francamente bonita.
Y ya de vuelta me encuentro los blogs llenos de viajes y destinos fantásticos, unos realizados y otros soñados, así que recojo el testigo que me pasa Nilrem y ahí van los viajes de mi vida, aunque apenas he viajado y nunca he salido de Europa.
5 sitios a los que me gustaría ir:
- Kyoto. Esta os la sabíais, seguro. Quiero ver todo Japón, pero Kyoto es la ciudad que mejor conserva el espíritu del Japón tradicional, y no pienso morirme sin pasar allí una temporada. Hablando de esto, si no me equivoco hoy se acaba para Dilettante y Barachan eso de cumplir el sueño de mi vida y ya deben andar de regreso. Os quiero mucho chicos, espero que haya sido tan maravilloso como parece.
- Escocia. Esos paisajes de las Highlands me erizan solo de verlos.
- Grecia. Quiero ver la huella que los antíguos han dejado, visitar las islas, especialmente me atrae Corfú.
- China. Por la grandeza que una vez tuvo ese inmenso pais, para conocer algo más de su filosofia y su cultura.
- Cualquier lugar de España que no haya pisado: Galicia, las islas, la mayor parte de Andalucía...
-Sarajevo. Añado un sexto lugar, porque yo lo valgo y porque de todas formas ya es imposible. Quisiera haber visto la antigua Sarajevo. Un hombre que conocí dijo que había visitado esa ciudad poco antes del comienzo de la guerra, y era algo maravilloso, pero ya no queda nada. Se siente afortunado de que sus ojos hayan podido ver algo como aquello, pero le dan ganas de llorar al pensar que nunca podrá volver allí.
5 sitios a los que me gustaría volver.
- Budapest. Es probablemente la ciudad más bella del mundo.
- Viena. Ésta debe ser la segunda. Bueno, alguno dirá que la primera.
- Milán. Su catedral me impresionó como pocas, y me queda la gana de conocer más cosas.
- la República Checa. Allí paseé por el más maravilloso bosque de cuento de hadas que haya imaginado. Cuando la visité aún era Checoslovaquia, luego crucé Hungría pero no se pudo entrar en Yugoslavia. Por entonces había liada la de Dios allí.
- Varsovia. Porque la Europa del este es maravillosa, los palacios, los templos, todo es enorme y magnífico. Y por contraste, la pobreza que transmite su gente te parte el corazón.
Hale, si queda alguien si hacer el meme en este momento lo estoy invitando a hacerlo, si quiere.
viernes, agosto 03, 2007
Sin salida
No he tenido escapatoria. Después de meses resistiendo el cerco, al final he caído merced a la comedura de tarro a la que me tenía sometida mi niño. Cuando algo le conviene puede ser pesado y cansino hasta decir basta.
Saludad a una nueva elfa de sangre.
Pero nada de abrirme una cuenta nueva. El nene me presta su cuenta para hacerme el personaje, y a cambio pagamos las tarjetas a medias, negocio redondo para él . Me hubiera gustado abrir mi cuenta para machacarlo desde el otro ordenador, pero me lleva 50 niveles de ventaja, mejor lo dejo así.
martes, julio 31, 2007
Escenas cotidianas
En mi trabajo observo a diario un fenómeno que me resulta muy curioso. Trabajando con gente se ve de todo, desde luego, pero la mayoría de actitudes tienen una explicación. Ésta no.
LA GENTE NO LEE LOS CARTELES AUNQUE SE LOS METAS EN LOS OJOS.
Delante de mi mesa está la puerta de la sala de enfermería, allí dentro se hacen electrocardiogramas y se pesa y mide a las personas, así que generalmente deben estar en ropa interior. Por eso puse en la puerta un cartel en A3 bordeado de rojo con fuente en negrita tamaño 72 que reza:
LLAME Y ESPERE.
Es corto, sencillo, grande, está a la altura de los ojos. Pues sucede algo incomprensible: el 90% de la gente abre la puerta y entra como los toros, sorprendiendo muchas veces a alguna señora en bragas . Su vista atraviesa el cartel, sencillamente no lo ven, no está ahí. Y yo no entiendo cómo se puede obviar algo tan visible que te golpea en la cara, y por lo tanto no tengo ni idea de qué hacer para evitar que sigan entrando a lo bestia, como no sea contratar un segurata.
Otro tanto sucede con el aseo de señoras. Hemos probado de todo: letreros grandes, pequeños, en español, en árabe, en cirílico, dibujos, fotos, ositos rosas, pero los hombres siguen entrando en él sin ver las indicaciones. Yo los observo cuando lo hacen y ni siquiera detectan que hay un enorme folio con dibujos pegado a la puerta, sencillamente no lo ven. Que me lo expliquen.
Otro fenómeno que veo a diario, más que sorprenderme me entristece, y es que el cerebro es un músculo que se atrofia con la falta de ejercicio.
Hacemos un gran número de reconocimientos médicos a personas de bajo nivel socio-cultural, la mayoría de ellas trabajando en el sector agrario o la limpieza, y en su mayoría sudamericanos o magrebíes.
Y todos los días comprobamos que personas totalmente normales, es decir, no diagnosticadas de ningún tipo de deficiencia psíquica ni retraso mental, son incapaces de entender las instrucciones más simples para poder hacerles un control de la visión o una espirometría, instrucciones que han seguido más o menos sin problemas personas con síndrome de Down.
A un porcentaje muy alto de estas mujeres de bajo nivel cultural, tenemos que hacerle la pruba de la visión utilizando un poster especial que los oftalmólogos usan con los niños, y pedirles que nos identifiquen objetos como un chupete, una nube o un corazón, porque no son capaces de entender el test para adultos, que consiste en decir si ves unos círculos abiertos o cerrados y cosas así. Pero no entienden las preguntas, se angustian, no responden.
Luego las veo sentadas en la sala de espera, calladas y con la mirada baja y leo sus expedientes. El retrato robot siempre es el mismo: mujer de mediana edad, inmigrante, con analfabetismo funcional y muchos hijos. Su vida consiste en trabajar y criar, no en mantener conversaciones estimulantes ni leer. Sus cerebros se han atrofiado por falta de uso, y aun siendo normales tienen las limitaciones mentales propias del retraso intelectual.
Siento lástima por ellas. Yo preferiría que me cortaran un brazo a perder la capacidad de pensar.
LA GENTE NO LEE LOS CARTELES AUNQUE SE LOS METAS EN LOS OJOS.
Delante de mi mesa está la puerta de la sala de enfermería, allí dentro se hacen electrocardiogramas y se pesa y mide a las personas, así que generalmente deben estar en ropa interior. Por eso puse en la puerta un cartel en A3 bordeado de rojo con fuente en negrita tamaño 72 que reza:
LLAME Y ESPERE.
Es corto, sencillo, grande, está a la altura de los ojos. Pues sucede algo incomprensible: el 90% de la gente abre la puerta y entra como los toros, sorprendiendo muchas veces a alguna señora en bragas . Su vista atraviesa el cartel, sencillamente no lo ven, no está ahí. Y yo no entiendo cómo se puede obviar algo tan visible que te golpea en la cara, y por lo tanto no tengo ni idea de qué hacer para evitar que sigan entrando a lo bestia, como no sea contratar un segurata.
Otro tanto sucede con el aseo de señoras. Hemos probado de todo: letreros grandes, pequeños, en español, en árabe, en cirílico, dibujos, fotos, ositos rosas, pero los hombres siguen entrando en él sin ver las indicaciones. Yo los observo cuando lo hacen y ni siquiera detectan que hay un enorme folio con dibujos pegado a la puerta, sencillamente no lo ven. Que me lo expliquen.
Otro fenómeno que veo a diario, más que sorprenderme me entristece, y es que el cerebro es un músculo que se atrofia con la falta de ejercicio.
Hacemos un gran número de reconocimientos médicos a personas de bajo nivel socio-cultural, la mayoría de ellas trabajando en el sector agrario o la limpieza, y en su mayoría sudamericanos o magrebíes.
Y todos los días comprobamos que personas totalmente normales, es decir, no diagnosticadas de ningún tipo de deficiencia psíquica ni retraso mental, son incapaces de entender las instrucciones más simples para poder hacerles un control de la visión o una espirometría, instrucciones que han seguido más o menos sin problemas personas con síndrome de Down.
A un porcentaje muy alto de estas mujeres de bajo nivel cultural, tenemos que hacerle la pruba de la visión utilizando un poster especial que los oftalmólogos usan con los niños, y pedirles que nos identifiquen objetos como un chupete, una nube o un corazón, porque no son capaces de entender el test para adultos, que consiste en decir si ves unos círculos abiertos o cerrados y cosas así. Pero no entienden las preguntas, se angustian, no responden.
Luego las veo sentadas en la sala de espera, calladas y con la mirada baja y leo sus expedientes. El retrato robot siempre es el mismo: mujer de mediana edad, inmigrante, con analfabetismo funcional y muchos hijos. Su vida consiste en trabajar y criar, no en mantener conversaciones estimulantes ni leer. Sus cerebros se han atrofiado por falta de uso, y aun siendo normales tienen las limitaciones mentales propias del retraso intelectual.
Siento lástima por ellas. Yo preferiría que me cortaran un brazo a perder la capacidad de pensar.
lunes, julio 30, 2007
De fiesta
Hoy es mi cumpleaños, tambien el de mi hermano mayor (casualidades, oye), y el del Capitan, así que ya podeis ir a felicitarlo. El 30 de Julio es un día bastante solicitado al parecer.
He pasado un fin de semana estupendo. Bactering y los niños se han pasado siete pueblos con los regalos, los cabrones me hicieron saltar las lágrimas. Dos libros que tenía muchas ganas de leer, una preciosa armadura samurai en miniatura y un juego de katanas que ya están decorando mi salón, y el Tomb Raider Anniversary que estaba a punto de caer si no se me adelantan ellos, así que tendré que modificar mi lista de deseos de Amazon porque la mitad de ellos ya está en mis manos. Mis críos han debido dejarse todos los ahorros, y me siento hasta mal de tan abrumada. Os quiero muchísimo, familia.
El sábado los invité a comer en un japonés que descubrimos hace poco y que a mí me chifla. Es un buen paseo, más de hora y media de coche de Murcia a Altea solo por darme el capricho, pero para algo es mi cumple e invito yo. Nos pusimos hasta arriba de sukiyaki.
Estoy contenta. Tengo una familia maravillosa y unos amigos impagables.
Actualización: Toma ya, me he autorregalado una impresora con scanner y dos entradas para ver a Les Luthiers. Porque yo lo valgo.
He pasado un fin de semana estupendo. Bactering y los niños se han pasado siete pueblos con los regalos, los cabrones me hicieron saltar las lágrimas. Dos libros que tenía muchas ganas de leer, una preciosa armadura samurai en miniatura y un juego de katanas que ya están decorando mi salón, y el Tomb Raider Anniversary que estaba a punto de caer si no se me adelantan ellos, así que tendré que modificar mi lista de deseos de Amazon porque la mitad de ellos ya está en mis manos. Mis críos han debido dejarse todos los ahorros, y me siento hasta mal de tan abrumada. Os quiero muchísimo, familia.
El sábado los invité a comer en un japonés que descubrimos hace poco y que a mí me chifla. Es un buen paseo, más de hora y media de coche de Murcia a Altea solo por darme el capricho, pero para algo es mi cumple e invito yo. Nos pusimos hasta arriba de sukiyaki.
Estoy contenta. Tengo una familia maravillosa y unos amigos impagables.
Actualización: Toma ya, me he autorregalado una impresora con scanner y dos entradas para ver a Les Luthiers. Porque yo lo valgo.
viernes, julio 27, 2007
Mira por dónde...
| Which Heroes character are you? Your Result: Claire Bennet You are Claire Bennet. | |
| Hiro Nakamura | |
| Matt Parkman | |
| Nathan Petrelli | |
| Issac Mendez | |
| Peter Petrelli | |
| Sylar | |
| Niki Sanders | |
| Which Heroes character are you? Quiz Created on GoToQuiz | |
lunes, julio 16, 2007
8 cosas, 8
Me pasa Imperator el relevo para hacer este meme, a lo cual me dispongo: Reglas:
A. Cada jugador comienza con un listado de 8 cosas.
B. Tienen que escribir esas 8 cosas en su blog y junto con las reglas del juego.
C. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar y anotar sus nombres o el nombre de su blog
1- Me desagrada bastante hablar por teléfono. Es un medio que sólo utilizo cuando realmente tengo que decir algo y asegurarme una respuesta. Si no puedo hablar con la persona cara a cara, prefiero mil veces el e-mail o un SMS.
2- Soy noctámbula, apuro la noche todo lo que puedo y duermo de día, me gusta la soledad de la noche para leer o jugar tranquila. De pequeña en casa siempre decían que de mayor sería panadera :)
3- Estudié 3 años de piano. Me gustaba, aunque no lo suficiente como para sacrificarme tanto como requiere la música, era muy jovencita y lo dejé. En realidad le gustaba más a mi madre que a mí.
4- Soy una completa negada para el dibujo. En general soy nefasta con las representaciones espaciales, pero si he de representar yo algo con un lápiz estoy perdida. Es grave, siendo mi padre actor y poeta, mi hermano músico y escultor y mi hija dibujante, evidentemente los genes artistas se han saltado una generación.
5- Estuve a punto de palmarla a los 5 ó 6 años, de una hepatitis grave que se complicó con cirrosis, regalo de los tiempos en que las jeringuillas eran reutilizables y se desinfectaban con un algodón empapado de alcohol. Pasé un año en cama, con la tripa como un niño del Biafra.
6- Me encantan las labores de aguja, coso y hago punto, ganchillo y bordado desde los 6 años. He hecho desde mi vestido de novia a infinidad de ropa a mis niños, trajes a mi padre o disfraces a los amigos. Claro que tambien me gusta coger el taladro y la sierra de calar, me encanta trabajar con las manos.
7- Tengo sueños lúcidos. O sea, normalmente sé que estoy soñando y cuando me desagrada puedo despertar adrede, aunque no puedo controlar lo que sueño. Al parecer es una cualidad bastante apreciada y hay quien se entrena con técnicas, a mí me resulta curioso porque no es para tanto.
8- Le tengo manía a la gente maniática. Me ponen nerviosa las costumbres irracionales, las supersticiones, el hacer cosas sin una razón real.
Lo difícil va a ser pasarle esto a 8 personas a quienes no les haya llegado ya por otro lado y que les apetezca ponerse a pensar. Probaremos con Nilrem, Hari Seldon, Beor, Lumen Dei, Dilettante (no lo va a hacer, pero me gustaría tanto...), Nur, Chikago y Zenchi. A ver si hay suerte, tengo curiosidad :)
No hagais ni caso a la edición tan rara de la entrada, el Blogger está puñetero.
jueves, julio 12, 2007
Una lista más, Harry sin spoilers y otros.
He inaugurado un botón en el menú de la izquierda que sirve para saber qué caprichos me rondan por la cabeza en estos momentos, es un invento útil como dice Imperator y está bastante de moda. Soy bastante monotemática con esos deseos como vereis y además son pocos, pero a ver qué pido cuando ya tengo o puedo conseguir gratis prácticamente todo el material ausiovisual que necesito y los libros que quiero los compro en el momento en que me lo pide el cuerpo, no espero a que me los regalen. Pues solo me quedan cuatro cosas que me encantan pero que voy dejando, y los deseos intangibles, que son muchos, grandes, y no hay lista lista que los incluya.
El día 30 volveré a ponerme un poco de mala leche como cada año por estas fechas, no por cumplir años, eso no es motivo de preocupación para mí al menos de momento, sino por lo que ocurre este día y que me jode más de lo que quiero admitir.
En mi sector de trabajo somos cuatro compañeras, trabajamos, charlamos y almorzamos juntas, nos llevamos bien dentro del límite de ser compañeras de trabajo. Ellas sí son amigas entre sí, pero es que tienen veintipocos años y evidentemente tienen más en común que conmigo, que si los novietes, la ropa, el móvil, el botelleo y resto de cosas propias de la edad que amí me aburren. Para un rato está bien pero no más, pero trabajamos bien juntas y es lo importante. Y yo para ellas soy alguien a quien preguntar si "vigilante" se escribe con "g" o con "j" o cualquier otro problema cotidiano del mismo calibre.
Pero claro, cuando llega el cumpleaños de alguna de ellas monta una fiesta en su casa (a la que yo nunca estoy invitada por la diferencia de edad), pero en cambio sí estoy invitada a poner dinero para el regalo. Cada año participo en la colecta para el regalo de la cumpleañera de turno, cada día siguiente me cuentan con pelos y señales lo bien que se lo pasaron en la fiesta, y cada 30 de Julio cuando llega mi cumpleaños... o están de vacaciones o no se han acordado.
Chicas, chicas, chicas... No se me ocurriría ir a una fiesta de veinteañeras a hablar de si Pepito me gusta o no me gusta, me moriría de aburrimiento y además sé que si me invitaran sería por obligación, pero sería un detalle que me dieran la oportunidad de decir "Gracias, pero no". Y ya que desaparecen del mapa cuando llega mi cumpleaños, sería otro detalle dejar de pedirme pasta para comprar el regalo de otra, año tras año. Creo que ya os he hablado de hasta qué punto me revienta la desconsideración humana, pues este caso es de lo mejorcito que he encontrado.
Y anoche fui, cómo no, al estreno de Harry Potter y la Orden del Fénix. Ante todo decir que soy una fanática del mundo de Harry Potter, que no de Harry Potter.
La película me gustó mucho, la disfruté, tanto más cuanto más conseguí olvidarme de que detrás había un libro fantástico. Es una película entretenida, trepidante pero no sobrecargada, creo que gustará mucho a los seguidores de las PELÍCULAS de Harry Potter. Por más que se diga, es imposible olvidar que es una adaptación literaria y además de uno de mis libros adorados, y lo mejor que puede decirse de la adaptación es que no está mal.
Meter semejante tocho de 900 páginas en poquito más de dos horas lamentablemente implica que no van a eliminar sólo las escenas prescindibles. El final acojonante del libro se ve demasiado reducido, obviando injustamente la importancia de unos personajes que merecían más atención y que pasan prácticamente desapercibidos. Con los segundos que le sobran al puto beso del niño, podían haber hecho cincuenta cosas mejores.
Un cierto desperdicio de buenos actores que apenas salen en dos escenas y alguno incluso ni habla, aunque para compensar hemos descubierto a una Imelda Staunton que desempeña muy bien el papel de la asquerosa Dolores Umbridge (aún se puede ser más asquerosa, sin duda), y sobre todo una Evanna Lynch que hizo un absolutamente perfecta Luna Lovegood. Gary Oldman... en fin, yo es que a ese hombre le arrancaría a bocados los pelos del bigote, es un verdadero camaleón. ¿Qué digo camaleón? Es un Mortadelo.
Y una pedazo web que he encontrado hace poco, no sé si conoceis la tienda pero yo babeo con ella.
Meteos en la sección de películas y flipad con vuestras reproducciones favoritas. Yo lo quiero todoo ¡¡¡
El día 30 volveré a ponerme un poco de mala leche como cada año por estas fechas, no por cumplir años, eso no es motivo de preocupación para mí al menos de momento, sino por lo que ocurre este día y que me jode más de lo que quiero admitir.
En mi sector de trabajo somos cuatro compañeras, trabajamos, charlamos y almorzamos juntas, nos llevamos bien dentro del límite de ser compañeras de trabajo. Ellas sí son amigas entre sí, pero es que tienen veintipocos años y evidentemente tienen más en común que conmigo, que si los novietes, la ropa, el móvil, el botelleo y resto de cosas propias de la edad que amí me aburren. Para un rato está bien pero no más, pero trabajamos bien juntas y es lo importante. Y yo para ellas soy alguien a quien preguntar si "vigilante" se escribe con "g" o con "j" o cualquier otro problema cotidiano del mismo calibre.
Pero claro, cuando llega el cumpleaños de alguna de ellas monta una fiesta en su casa (a la que yo nunca estoy invitada por la diferencia de edad), pero en cambio sí estoy invitada a poner dinero para el regalo. Cada año participo en la colecta para el regalo de la cumpleañera de turno, cada día siguiente me cuentan con pelos y señales lo bien que se lo pasaron en la fiesta, y cada 30 de Julio cuando llega mi cumpleaños... o están de vacaciones o no se han acordado.
Chicas, chicas, chicas... No se me ocurriría ir a una fiesta de veinteañeras a hablar de si Pepito me gusta o no me gusta, me moriría de aburrimiento y además sé que si me invitaran sería por obligación, pero sería un detalle que me dieran la oportunidad de decir "Gracias, pero no". Y ya que desaparecen del mapa cuando llega mi cumpleaños, sería otro detalle dejar de pedirme pasta para comprar el regalo de otra, año tras año. Creo que ya os he hablado de hasta qué punto me revienta la desconsideración humana, pues este caso es de lo mejorcito que he encontrado.
Y anoche fui, cómo no, al estreno de Harry Potter y la Orden del Fénix. Ante todo decir que soy una fanática del mundo de Harry Potter, que no de Harry Potter.
La película me gustó mucho, la disfruté, tanto más cuanto más conseguí olvidarme de que detrás había un libro fantástico. Es una película entretenida, trepidante pero no sobrecargada, creo que gustará mucho a los seguidores de las PELÍCULAS de Harry Potter. Por más que se diga, es imposible olvidar que es una adaptación literaria y además de uno de mis libros adorados, y lo mejor que puede decirse de la adaptación es que no está mal.
Meter semejante tocho de 900 páginas en poquito más de dos horas lamentablemente implica que no van a eliminar sólo las escenas prescindibles. El final acojonante del libro se ve demasiado reducido, obviando injustamente la importancia de unos personajes que merecían más atención y que pasan prácticamente desapercibidos. Con los segundos que le sobran al puto beso del niño, podían haber hecho cincuenta cosas mejores.
Un cierto desperdicio de buenos actores que apenas salen en dos escenas y alguno incluso ni habla, aunque para compensar hemos descubierto a una Imelda Staunton que desempeña muy bien el papel de la asquerosa Dolores Umbridge (aún se puede ser más asquerosa, sin duda), y sobre todo una Evanna Lynch que hizo un absolutamente perfecta Luna Lovegood. Gary Oldman... en fin, yo es que a ese hombre le arrancaría a bocados los pelos del bigote, es un verdadero camaleón. ¿Qué digo camaleón? Es un Mortadelo.
Y una pedazo web que he encontrado hace poco, no sé si conoceis la tienda pero yo babeo con ella.
Meteos en la sección de películas y flipad con vuestras reproducciones favoritas. Yo lo quiero todoo ¡¡¡
martes, julio 03, 2007
Ya estamos todos
Ya ha vuelto mi chica, contando maravillas de su primer gran viaje sola. Está todavía medio loca, contando a todas horas anécdotas de estas dos semanas en Alemania, de lo diferente que es todo, de lo maravillosa que es la familia con la que se ha alojado... No va a olvidar esta experiencia en la vida, como yo no he olvidado mi intercambio a Francia. Olvidas los detalles, olvidas hasta los hechos, pero no olvidas nunca las sensaciones.
Tres de las cosas más curiosas que me ha contado: el nombre Raquel al parecer es impronunciable para los germanos, así que durante estos quince días ha sido "Gajel". Gajel por aquí, Gajel por allá. Seguro que Gorpik tiene que saber algo de esto :)
Como cumplió allí los 16 años, su amiga Steffi y otros compañeros le prepararon una maravillosa fiesta sorpresa, con el detalle de que se esforzaron en cantarle el Cumpleaños Feliz en español, con más voluntad que resultado. Creo que sonó algo así como " guubbeeaayyo zeeddii". Ella se emocionó de todas formas.
Steffi, que es la chica más dulce de la tierra, se ha pasado estas dos semanas haciendo de traductora simultánea ininterrumpidamente para que Raquel pudiera comunicarse con todo el mundo, ha debido terminar agotada y con algún pequeño cortocircuito neuronal, porque a veces le daba las buenas noches a su madre en español o le hablaba a Raquel en alemán. Está haciendo las prácticas para el carnet de conducir, y un día Raquel se fue con ella en el coche. En un momento dado, el profesor dio un frenazo y empezó a echarle una bronca, y Steffi tambien cabreada suelta de golpe: "¡Pero si no había nada!". El profesor se quedó con cara de gili y Raquel partiéndose el pecho de la risa, porque Steffi no se había dado cuenta de que lo había dicho en español.
En fin, se lo ha pasado como una enana y se ha comprado mucha ropa rara. Tenía muchas ganas de que volviera, pero por otra parte me daba pena que se le acabara ya el chupe. Si les parece bien, espero que repitan intercambio el año que viene, les irá aún mejor porque Raquel va a empezar a estudiar alemán.
Y yo cumplo 38 años el 30 de este mes. En casa están conspirando Bactering y los chicos para regalarme algo y no sé que es. Me hace ilusión.
Tres de las cosas más curiosas que me ha contado: el nombre Raquel al parecer es impronunciable para los germanos, así que durante estos quince días ha sido "Gajel". Gajel por aquí, Gajel por allá. Seguro que Gorpik tiene que saber algo de esto :)
Como cumplió allí los 16 años, su amiga Steffi y otros compañeros le prepararon una maravillosa fiesta sorpresa, con el detalle de que se esforzaron en cantarle el Cumpleaños Feliz en español, con más voluntad que resultado. Creo que sonó algo así como " guubbeeaayyo zeeddii". Ella se emocionó de todas formas.
Steffi, que es la chica más dulce de la tierra, se ha pasado estas dos semanas haciendo de traductora simultánea ininterrumpidamente para que Raquel pudiera comunicarse con todo el mundo, ha debido terminar agotada y con algún pequeño cortocircuito neuronal, porque a veces le daba las buenas noches a su madre en español o le hablaba a Raquel en alemán. Está haciendo las prácticas para el carnet de conducir, y un día Raquel se fue con ella en el coche. En un momento dado, el profesor dio un frenazo y empezó a echarle una bronca, y Steffi tambien cabreada suelta de golpe: "¡Pero si no había nada!". El profesor se quedó con cara de gili y Raquel partiéndose el pecho de la risa, porque Steffi no se había dado cuenta de que lo había dicho en español.
En fin, se lo ha pasado como una enana y se ha comprado mucha ropa rara. Tenía muchas ganas de que volviera, pero por otra parte me daba pena que se le acabara ya el chupe. Si les parece bien, espero que repitan intercambio el año que viene, les irá aún mejor porque Raquel va a empezar a estudiar alemán.
Y yo cumplo 38 años el 30 de este mes. En casa están conspirando Bactering y los chicos para regalarme algo y no sé que es. Me hace ilusión.
lunes, junio 18, 2007
Más cables sueltos
Qué quereis, de momento no tengo nada que se pueda contar en más de 150 palabras...
- Mi princesita gótica ya está en tierras germanas. El domingo la despedimos y el corazón se me hizo una bola de puré al verla ir sola y desorientada con su maleta enorme por los pasillos del aeropuerto, y Ana y yo llorando como plañideras. Todo va bien, la familia con la que está es encantadora, el pueblo es de cuento de hadas y mi niña es una campeona que se va a comer Alemania con tomate. Pero cuando el polluelo abre las alitas y prueba a volar fuera del nido te das cuenta de que tú no estabas preparada para eso, y resulta que duele una barbaridad. Putos genes.
Un detalle simpático: los kilos de sobrepeso en la maleta que produjeron sus super-botas me han costado unos 100 euros, exactamente lo mismo que el billete del avión.
- Estoy participando de una experiencia gratificante y muy divertida: enseñar español a un japonés vía internet. Cada semana preparo una lección escrita y la transcribo grabándola en mp3, propongo unos ejercicios sencillos y el chico me los envía resueltos, le voy corrigiendo errores, etc.
Habla inglés muy bien y francés regular, justo al revés que yo, así que utilizamos esos idiomas como lengua común y nos sirve de práctica a los dos. Tambien me enseña algo de japonés (ya sabeis que a todos los tontos les da por algo a mí me ha dado por Japón), más que nada porque se siente obligado a corresponderme, pero de momento no le dejo porque el pobre apenas tiene tiempo para leer el correo dos veces a la semana.
Me resulta muy divertido enseñarle a pedir en un restaurante, a preguntar por una calle, escribir frases y grabarlas. Y el chico encima es simpático.
- Qué alegría pa mi body. Acabo de leer que van a rodar la película del que fue mi gran héroe de los 6 a los 7 años, cuando le birlé la colección completa de comics de Marvel a mi hermano mayor, y que nunca volví a leer porque la vendió al poco: THOR, el dios del trueno, el único inmortal de los super héroes, con su melena rubia, su martillo y su cornamenta. Me trae unos recuerdos... por otra parte no quiero ni imaginarme cómo van a llevar eso a la pantalla sin que quede ridículo.
- El Acer Palmatum sigue creciendo y está precioso. Ya puede estarlo el cabrón si lo cuido mejor que a mis hijos, hasta lo riego con agua mineral. La próxima entrada irá de fotos.
- Mi princesita gótica ya está en tierras germanas. El domingo la despedimos y el corazón se me hizo una bola de puré al verla ir sola y desorientada con su maleta enorme por los pasillos del aeropuerto, y Ana y yo llorando como plañideras. Todo va bien, la familia con la que está es encantadora, el pueblo es de cuento de hadas y mi niña es una campeona que se va a comer Alemania con tomate. Pero cuando el polluelo abre las alitas y prueba a volar fuera del nido te das cuenta de que tú no estabas preparada para eso, y resulta que duele una barbaridad. Putos genes.
Un detalle simpático: los kilos de sobrepeso en la maleta que produjeron sus super-botas me han costado unos 100 euros, exactamente lo mismo que el billete del avión.
- Estoy participando de una experiencia gratificante y muy divertida: enseñar español a un japonés vía internet. Cada semana preparo una lección escrita y la transcribo grabándola en mp3, propongo unos ejercicios sencillos y el chico me los envía resueltos, le voy corrigiendo errores, etc.
Habla inglés muy bien y francés regular, justo al revés que yo, así que utilizamos esos idiomas como lengua común y nos sirve de práctica a los dos. Tambien me enseña algo de japonés (ya sabeis que a todos los tontos les da por algo a mí me ha dado por Japón), más que nada porque se siente obligado a corresponderme, pero de momento no le dejo porque el pobre apenas tiene tiempo para leer el correo dos veces a la semana.
Me resulta muy divertido enseñarle a pedir en un restaurante, a preguntar por una calle, escribir frases y grabarlas. Y el chico encima es simpático.
- Qué alegría pa mi body. Acabo de leer que van a rodar la película del que fue mi gran héroe de los 6 a los 7 años, cuando le birlé la colección completa de comics de Marvel a mi hermano mayor, y que nunca volví a leer porque la vendió al poco: THOR, el dios del trueno, el único inmortal de los super héroes, con su melena rubia, su martillo y su cornamenta. Me trae unos recuerdos... por otra parte no quiero ni imaginarme cómo van a llevar eso a la pantalla sin que quede ridículo.
- El Acer Palmatum sigue creciendo y está precioso. Ya puede estarlo el cabrón si lo cuido mejor que a mis hijos, hasta lo riego con agua mineral. La próxima entrada irá de fotos.
martes, junio 12, 2007
Lavado de cara.
Sí, ya, le hacía falta un buen cambio de look a esto. No es que le diera demasiada importancia, el blog me hace el papel que me hace y así ha permanecido más de dos años, pero lo cierto es que ya puestos si está bonito y legible mejor. Mentira, es que hoy me aburría mucho y me he puesto a jugar con el Blogger.
Y ahora que ya sé qué superhéroe es cada uno...MWAHAHAHA
Your results:
You are Mystique
Click here to take the Super Villain Personality Test
Oye, bastante mejor que la coñazo de Supergirl que me había salido con el test de los buenos.
Y ahora que ya sé qué superhéroe es cada uno...MWAHAHAHA
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| Sometimes motherly, sometimes a beautiful companion, but most of the time a deceiving vixen. |
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lunes, junio 11, 2007
Teletipos
- Raquel se marcha este domigo a Alemania. Intento no comportarme como una mamá paranoica, pero es que esto no es una excursión del cole, se va sola a un pais desconocido, en avión y para dos semanas. Estoy medio histérica, no solo porque tengo miedo sino porque la voy a echar terriblemente de menos. Llena tanto la casa con su presencia, su risa, su voz grave y el ruido de sus botas... Se ha ganado un descanso y un premio, hace dos semanas que no sale de su habitación por los exámenes finales, ha pasado muchas noches sin dormir pero ha sacado 9 y pico de media en casi todo. Creo que se merece pasarlo bien este intercambio.
La que lo va a pasar aún peor que yo es su hermana, que es como su siamesa. Ya me ha pedido (sólo medio en broma) que la castigue y no la deje ir. Raquel se va con 15 años y vuelve con 16, va a cumplirlos en Bochum, Renania del Norte.
- Yo, a pesar de vivir en Murcia (o tal vez por eso), no suelo pisar la playa. El agua no es mi elemento, el sol me molesta profundamente y la arena me irrita. Este agosto nos vamos unos días a una casa en la sierra de Cuenca, a tomar el fresco y ver montañas y oir el silencio. Dioss, estoy de un soso que asusto.
- A cualquier cosa se le llama amigo. Un amigo es otra cosa, por favor.
- Mi estado de ánimo no ha mejorado. Paciencia, las circunstancias no ayudan en estos momentos, esperaremos a que cambie el tiempo.
La que lo va a pasar aún peor que yo es su hermana, que es como su siamesa. Ya me ha pedido (sólo medio en broma) que la castigue y no la deje ir. Raquel se va con 15 años y vuelve con 16, va a cumplirlos en Bochum, Renania del Norte.
- Yo, a pesar de vivir en Murcia (o tal vez por eso), no suelo pisar la playa. El agua no es mi elemento, el sol me molesta profundamente y la arena me irrita. Este agosto nos vamos unos días a una casa en la sierra de Cuenca, a tomar el fresco y ver montañas y oir el silencio. Dioss, estoy de un soso que asusto.
- A cualquier cosa se le llama amigo. Un amigo es otra cosa, por favor.
- Mi estado de ánimo no ha mejorado. Paciencia, las circunstancias no ayudan en estos momentos, esperaremos a que cambie el tiempo.
jueves, junio 07, 2007
Ella lo sabe.
Ya os conté que mi hermano menor es homosexual, aunque oficialmente nadie lo sabe en la familia o al menos no es un tema del que nadie hable. Tiene 36 años, vive solo con nuestra tía, que es una señora mayor a la que cuida, y nunca ha tenido una novia a la que conozcamos. Sí tiene en cambio gran cantidad de amigos masculinos, y yo sé que uno de ellos es J.A., su pareja desde hace más de 10 años.
Siempre he pensado que mis padres nunca llegarían a saberlo, porque no creo que mi hermano tenga intención de salir de ningún armario a costa de darles ese disgusto. Son dos personas muy tradicionalistas, muy arcaicas y mi padre concretamente creería que es lo peor que le puede pasar a un padre. Así que desde luego no se nombra el tema, que crean lo que quieran creer y que sean felices con ello, no van a cambiar ahora a los 70 años.
Mi madre vino a casa la otra tarde a ver a los nietos. Estuvimos charlando un rato (lo habitual, ella habló durante dos horas y yo hice como que escuchaba asintiendo de vez en cuando). Entre las trivialidades que contaba, salió el tema de que mi hermano tiene que hacer unas reformas en su casa y que posiblemente ella (mi madre), se lleve a la anciana esos días a su casa y que mi hermano se irá a vivir de momento a casa de J.A.
Enseguida cambió de tema como si no hubiera dicho nada importante, pero yo ya me había quedado de piedra. Me estaba reconociendo por primera vez que era consciente de que había una relación entre J.A. y mi hermano.
Entonces empecé a pensar mientras ella seguía hablando y a partir de ahí ya no escuché nada más.
Cuando mi hijo Samuel nació pasaron los meses y ella me preguntó si no pensaba bautizarlo. Le dije que no, y aquello la apenó mucho. Para ella y mi padre era importante que el niño estuviera bautizado, y aunque no me dijeron nada yo sabía que lo llevaban mal, pero no era su hijo y no les correspondía a ellos decidir.
Conforme pasaba el tiempo y de vez en cuando preguntaban si no iba a cambiar de opinión al respecto, yo empecé a sentirme mal. Trataba de ponerme en su lugar y me daba cuenta de que para ellos su nieto podía ir a algún lugar horrible si moría sin ser bautizado, y eso les causaba mucho sufrimiento, y empecé a plantearme hasta qué punto tenía derecho a hacerles ese daño. Era mi hijo, sí, pero tambien su nieto al que adoraban pero sobre el que no tenían ningún poder de decisión.
Al final pasaron cuatro o cinco años, y decidí que para mí no tenía la menor importancia que le mojaran un poco la cabeza, al niño no le importaba y en todo caso le harían una fiesta y regalos, pero para mis padres era importante, así que les dije que iba a bautizarlo y que esperaba que eso les hiciera felices. Y entonces mi madre me dijo que el niño ya era muy mayorcito, que ya no hacía falta.
- Mujer, a los niños se les bautiza de bebés, es lo que hace todo el mundo, ¿qué sentido tiene bautizarlo tan mayor? Quedaría muy extravagante...
A mi madre nunca le importó una mierda la idea cristiana del bautismo, ni el infierno para el niño. Pero le quitaba el sueño el que la gente pensara que su nieto no había pasado por el proceso standard, que fuera por libre, que llamara la atención con sus actos, que no hiciera lo que la mayoría. Conociendo a mi madre, no entiendo porqué me sorprendí ni por un segundo.
Con mi hermano sencillamente ha ocurrido lo mismo. Ella ha sabido siempre lo que él es, o lo ha sospechado. Pero mi hermano, a pesar de ser homosexual ha hecho lo correcto, NO SER UNA LOCA, no llamar la atención, ser discreto, parecer "normal". Y eso es lo importante al fin y al cabo.
Siempre he pensado que mis padres nunca llegarían a saberlo, porque no creo que mi hermano tenga intención de salir de ningún armario a costa de darles ese disgusto. Son dos personas muy tradicionalistas, muy arcaicas y mi padre concretamente creería que es lo peor que le puede pasar a un padre. Así que desde luego no se nombra el tema, que crean lo que quieran creer y que sean felices con ello, no van a cambiar ahora a los 70 años.
Mi madre vino a casa la otra tarde a ver a los nietos. Estuvimos charlando un rato (lo habitual, ella habló durante dos horas y yo hice como que escuchaba asintiendo de vez en cuando). Entre las trivialidades que contaba, salió el tema de que mi hermano tiene que hacer unas reformas en su casa y que posiblemente ella (mi madre), se lleve a la anciana esos días a su casa y que mi hermano se irá a vivir de momento a casa de J.A.
Enseguida cambió de tema como si no hubiera dicho nada importante, pero yo ya me había quedado de piedra. Me estaba reconociendo por primera vez que era consciente de que había una relación entre J.A. y mi hermano.
Entonces empecé a pensar mientras ella seguía hablando y a partir de ahí ya no escuché nada más.
Cuando mi hijo Samuel nació pasaron los meses y ella me preguntó si no pensaba bautizarlo. Le dije que no, y aquello la apenó mucho. Para ella y mi padre era importante que el niño estuviera bautizado, y aunque no me dijeron nada yo sabía que lo llevaban mal, pero no era su hijo y no les correspondía a ellos decidir.
Conforme pasaba el tiempo y de vez en cuando preguntaban si no iba a cambiar de opinión al respecto, yo empecé a sentirme mal. Trataba de ponerme en su lugar y me daba cuenta de que para ellos su nieto podía ir a algún lugar horrible si moría sin ser bautizado, y eso les causaba mucho sufrimiento, y empecé a plantearme hasta qué punto tenía derecho a hacerles ese daño. Era mi hijo, sí, pero tambien su nieto al que adoraban pero sobre el que no tenían ningún poder de decisión.
Al final pasaron cuatro o cinco años, y decidí que para mí no tenía la menor importancia que le mojaran un poco la cabeza, al niño no le importaba y en todo caso le harían una fiesta y regalos, pero para mis padres era importante, así que les dije que iba a bautizarlo y que esperaba que eso les hiciera felices. Y entonces mi madre me dijo que el niño ya era muy mayorcito, que ya no hacía falta.
- Mujer, a los niños se les bautiza de bebés, es lo que hace todo el mundo, ¿qué sentido tiene bautizarlo tan mayor? Quedaría muy extravagante...
A mi madre nunca le importó una mierda la idea cristiana del bautismo, ni el infierno para el niño. Pero le quitaba el sueño el que la gente pensara que su nieto no había pasado por el proceso standard, que fuera por libre, que llamara la atención con sus actos, que no hiciera lo que la mayoría. Conociendo a mi madre, no entiendo porqué me sorprendí ni por un segundo.
Con mi hermano sencillamente ha ocurrido lo mismo. Ella ha sabido siempre lo que él es, o lo ha sospechado. Pero mi hermano, a pesar de ser homosexual ha hecho lo correcto, NO SER UNA LOCA, no llamar la atención, ser discreto, parecer "normal". Y eso es lo importante al fin y al cabo.
martes, mayo 15, 2007
Por todos los médicos cojonudos del mundo
Como algunos sabreis (y si no, ahora ya lo sabeis), trabajo en un centro médico como recepcionista, y tengo lógicamente varios compañeros médicos. Curiosamente, cada uno de ellos parece representar un arquetipo distinto de médico, pero tienen en común que procuro tener la mínima relación posible con ninguno de ellos. Excepto con una.
Hay varios médicos a los que apenas conozco porque trabajan haciendo reconocimientos laborales a empresas en unidades móviles, y apenas portan por la clínica. Son casi invariablemente extranjeros, porque es poco menos que imposible encontrar médicos nacionales que quieran hacer eso, aparte de que mientras el listón está tan alto para acceder a la carrera en España, los títulos de los extranjeros se homologan automáticamente, con mucho papeleo pero sin prueba de conocimientos. Tenemos tres médicos rusos que apenas saben hablar español y mucho menos recetar un medicamento y sin embargo pueden ejercer sin problema alguno la medicina, pero ese es otro tema y no me extenderé porque me quemo.
En la clínica conmigo hay cuatro médicos: uno de estos rusos a la espera de conseguir la homologación del título, y mientras tanto lo mantienen entretenido con cualquier tarea que luego yo tengo que rehacer, porque no sabe leer ni escribir español. Podrían darle una caja de Plastidecores y unos folios y saldría más rentable. No sé por qué se hizo médico, no le conozco lo suficiente, pero por lo que veo ser médico en Rusia es como ser informático en Mensa.
El médico número dos es el titular. Viene a la oficina 2 ó 3 horas por semana a firmar papeles aunque en realidad se las pasa en el bar. Le importa todo una soberana mierda siempre y cuando tenga sus 4 ó 5 mil euros ingresados a primeros de cada mes. Si necesitas comentarle alguna incidencia porque le compete a él solucionarla, te dirá que se ocupará de ello en breve y lo archivará directamente en la papelera. Se hizo médico para ganar pasta, y además se las ingenió para hacerlo sin dar palo al agua.
El número tres lleva una pegatina en la frente que dice "Ríndeme pleitesía, soy DOCTOR". Para él existen dos clases de personas: los médicos y los ignorantes con los que hablar es una pérdida de tiempo. Procura que nadie olvida en ningún momento su rango y condición, por eso yo lo llamo por el diminutivo más cutre de su nombre de pila. Habla para sentar cátedra y ya lo he pillado un par de veces inventándose palabros por no reconocer que no se acuerda del nombre correcto. Se hizo médico por el prestigo social, creo que nunca ha ejercido la medicina asistencial para no mancharse. Seguramente en su casa siempre fue la última mierda y aún busca la forma de quitarse la espina.
La número cuatro es M., una mujer que trabaja a tiempo parcial. Se encarga de tareas menores pero que tiene que hacer un médico al fin y al cabo (y que el ruso no sabe y los otros dos no quieren). Los administrativos tenemos que preguntarle a menudo por la terminología médica, nombre de medicamentos, etc, y siempre te responde con normalidad, no como si fueras gilipollas sino que eres un lego en medicina. No pierde nunca la paciencia por nuestra ignorancia porque entiende que la médico es ella y es su trabajo instruirnos para que podamos hacer el nuestro. No pasa de nosotros, se interesa por su sus compañeros.
Cuando algunos de nosotros se encuentra mal o tiene algún problemilla médico, por alguna razón, todos acudimos a que M. nos recomiende algo, es la única que nos inspira confianza por la dulzura con te habla y la simplicidad con que explica las cosas, no tratando de demostrar que ella es médico y tú eres tonto.
La he visto pegarle una bronca impresionante a un empresario por no haber informado a sus empleados ecuatorianos y marroquíes de que tienen derecho a asistencia médica general, y a una mutua para accidentes laborales. Le hierve la sangre cuando vé a una embarazada (generalmente extranjera tambien), trabajando en el campo doblando el lomo, y ha cogido el teléfono para llamar a su jefe y ha montado la de dios.
Nunca olvida que detrás de cada informe de papel hay un ser humano, y que su decisión va a afectar a su vida.
Una mañana en la sala de espera, un paciente sufrió un ataque de epilepsia justo a mis pies. Mientras yo solo acertaba a meterle un bolígrafo entre los dientes para que no se mordiera (joder, es muy impresionante cuando no lo has visto nunca), M. llegó corriendo y sujetó la cabeza del paciente en su regazo para frenar las convulsiones, mientras éste le ponía perdida la falda de vómitos y babas. "No importa, no importa", decía ella.
Cuando remitió el ataque llamamos a la ambulancia mientras ella se quedó todo el rato al lado del paciente, tranquilizándolo y cogiéndole la mano para que se le fuera el susto. No necesito decir porqué M. se hizo médico, y no es que sea nueva y eso, lleva sus buenos 15 años haciendo esto.
Como estaba escrito, tenía que marcharse algún día porque una mujer así aquí dentro es como usar pan de oro como papel higiénico. Ha tenido una oferta estupenda en la que podrá ejercer como médico titular, con su especialidad y un importante aumento de sueldo. Cómo envidio a la empresa que se la lleva.
Esta mañana la hemos despedido, le hemos hecho un regalo y nos hemos dado un fuerte abrazo. Se nos han saltado un poco las lagrimillas a las dos porque ella y yo habíamos conectado especialmente bien, es la única persona con la que me identificaba en este antro que ahora se queda mucho más vacío.
Estaba toda la plantilla y no procedía, pero me hubiera gustado decirle que habría sido estupendo poder llegar a ser su amiga, y que ha sido un honor conocer a una médico de una calidad humana y profesional tan excepcional como ella. Pero como no ha sido posible, os lo digo a vosotros.
Por M. y por todos los que se hicieron médicos por la única razón que merece la pena.
Hay varios médicos a los que apenas conozco porque trabajan haciendo reconocimientos laborales a empresas en unidades móviles, y apenas portan por la clínica. Son casi invariablemente extranjeros, porque es poco menos que imposible encontrar médicos nacionales que quieran hacer eso, aparte de que mientras el listón está tan alto para acceder a la carrera en España, los títulos de los extranjeros se homologan automáticamente, con mucho papeleo pero sin prueba de conocimientos. Tenemos tres médicos rusos que apenas saben hablar español y mucho menos recetar un medicamento y sin embargo pueden ejercer sin problema alguno la medicina, pero ese es otro tema y no me extenderé porque me quemo.
En la clínica conmigo hay cuatro médicos: uno de estos rusos a la espera de conseguir la homologación del título, y mientras tanto lo mantienen entretenido con cualquier tarea que luego yo tengo que rehacer, porque no sabe leer ni escribir español. Podrían darle una caja de Plastidecores y unos folios y saldría más rentable. No sé por qué se hizo médico, no le conozco lo suficiente, pero por lo que veo ser médico en Rusia es como ser informático en Mensa.
El médico número dos es el titular. Viene a la oficina 2 ó 3 horas por semana a firmar papeles aunque en realidad se las pasa en el bar. Le importa todo una soberana mierda siempre y cuando tenga sus 4 ó 5 mil euros ingresados a primeros de cada mes. Si necesitas comentarle alguna incidencia porque le compete a él solucionarla, te dirá que se ocupará de ello en breve y lo archivará directamente en la papelera. Se hizo médico para ganar pasta, y además se las ingenió para hacerlo sin dar palo al agua.
El número tres lleva una pegatina en la frente que dice "Ríndeme pleitesía, soy DOCTOR". Para él existen dos clases de personas: los médicos y los ignorantes con los que hablar es una pérdida de tiempo. Procura que nadie olvida en ningún momento su rango y condición, por eso yo lo llamo por el diminutivo más cutre de su nombre de pila. Habla para sentar cátedra y ya lo he pillado un par de veces inventándose palabros por no reconocer que no se acuerda del nombre correcto. Se hizo médico por el prestigo social, creo que nunca ha ejercido la medicina asistencial para no mancharse. Seguramente en su casa siempre fue la última mierda y aún busca la forma de quitarse la espina.
La número cuatro es M., una mujer que trabaja a tiempo parcial. Se encarga de tareas menores pero que tiene que hacer un médico al fin y al cabo (y que el ruso no sabe y los otros dos no quieren). Los administrativos tenemos que preguntarle a menudo por la terminología médica, nombre de medicamentos, etc, y siempre te responde con normalidad, no como si fueras gilipollas sino que eres un lego en medicina. No pierde nunca la paciencia por nuestra ignorancia porque entiende que la médico es ella y es su trabajo instruirnos para que podamos hacer el nuestro. No pasa de nosotros, se interesa por su sus compañeros.
Cuando algunos de nosotros se encuentra mal o tiene algún problemilla médico, por alguna razón, todos acudimos a que M. nos recomiende algo, es la única que nos inspira confianza por la dulzura con te habla y la simplicidad con que explica las cosas, no tratando de demostrar que ella es médico y tú eres tonto.
La he visto pegarle una bronca impresionante a un empresario por no haber informado a sus empleados ecuatorianos y marroquíes de que tienen derecho a asistencia médica general, y a una mutua para accidentes laborales. Le hierve la sangre cuando vé a una embarazada (generalmente extranjera tambien), trabajando en el campo doblando el lomo, y ha cogido el teléfono para llamar a su jefe y ha montado la de dios.
Nunca olvida que detrás de cada informe de papel hay un ser humano, y que su decisión va a afectar a su vida.
Una mañana en la sala de espera, un paciente sufrió un ataque de epilepsia justo a mis pies. Mientras yo solo acertaba a meterle un bolígrafo entre los dientes para que no se mordiera (joder, es muy impresionante cuando no lo has visto nunca), M. llegó corriendo y sujetó la cabeza del paciente en su regazo para frenar las convulsiones, mientras éste le ponía perdida la falda de vómitos y babas. "No importa, no importa", decía ella.
Cuando remitió el ataque llamamos a la ambulancia mientras ella se quedó todo el rato al lado del paciente, tranquilizándolo y cogiéndole la mano para que se le fuera el susto. No necesito decir porqué M. se hizo médico, y no es que sea nueva y eso, lleva sus buenos 15 años haciendo esto.
Como estaba escrito, tenía que marcharse algún día porque una mujer así aquí dentro es como usar pan de oro como papel higiénico. Ha tenido una oferta estupenda en la que podrá ejercer como médico titular, con su especialidad y un importante aumento de sueldo. Cómo envidio a la empresa que se la lleva.
Esta mañana la hemos despedido, le hemos hecho un regalo y nos hemos dado un fuerte abrazo. Se nos han saltado un poco las lagrimillas a las dos porque ella y yo habíamos conectado especialmente bien, es la única persona con la que me identificaba en este antro que ahora se queda mucho más vacío.
Estaba toda la plantilla y no procedía, pero me hubiera gustado decirle que habría sido estupendo poder llegar a ser su amiga, y que ha sido un honor conocer a una médico de una calidad humana y profesional tan excepcional como ella. Pero como no ha sido posible, os lo digo a vosotros.
Por M. y por todos los que se hicieron médicos por la única razón que merece la pena.
miércoles, mayo 09, 2007
Tiempo gris
No están siendo demasiado buenos estos últimos días. No ha pasado gran cosa, pero metes en la coctelera un poco de stress laboral, un cercano juicio por divorcio y una pequeña pero dolorosa lección de la vida sobre la amistad, y obtienes un trago con sabor a soledad y regusto amargo.
He cambiado tanto en los últimos dos o tres años que a ratos me cuesta reconocerme. He abandonado por completo los que fueron mis hobbies, que antes llenaban mis horas y ahora no puedo entender cómo alguna vez me entretuvieron. Y en cambio me siento atraída por cosas que antes rehuía, como la apetencia por vivir en el campo cuando siempre he sido una urbanita que prefería el claxon de los coches al canto de los pájaros (creo que ésto va a estar relacionado con el hecho de ir haciéndome mayor). Pero me he quedado sin aficiones, paso mi tiempo libre tirada viendo la tele y esperando que pase el tiempo, cuando antes yo quería que el día tuviera 36 horas para que me diera tiempo a hacer todo lo que quería hacer. Era odioso disponer de dos horas libres y tener que elegir entre leer, ver una película, empezar otro cuadro de punto de cruz, seguir con el puzzle, llamar a los amigos y echar una partida, poner a correr a Lara Croft o coger la caladora y empezar cualquier mueble nuevo. Ahora tengo miedo de que llegue el verano y me den las vacaciones, TENGO MIEDO DE QUE LLEGUEN LAS VACACIONES.
Han cambiado tantas cosas externas en este tiempo que no tengo forma de analizar a qué se debe este estado de ánimo tan extraño. Quizá a una mezcla de todo, creo que mi mente no ha sabido adaptarse a tanto cambio simultáneo y está todavía tratando de ubicar cada cosa en su sitio. O más bien espero que sea así, porque en ese caso se trata de algo pasajero y este ser extraño que ahora ocupa mi cuerpo se largará a otra parte donde sea bien recibido. Pero es muy difícil adaptarse a que todo tu mundo se vuelva del revés. Para mejor, sin duda, pero del revés al fin y al cabo.
Separarse de quien ha sido tu pareja durante 18 años, desde que eras una niña, no es simplemente dejar atrás a tu pareja, es dejar atrás todo tu mundo conocido, es mudarse de la Tierra a la Luna. Es olvidarse de mucha gente a la que querías porque tenían que tomar partido, como si mantener la amistad conmigo supusiera una traición a su amigo. Es dejar atrás la única casa en la que has vivido desde que dejaste a tus padres, la que está llena de recuerdos de tus hijos gateando por el pasillo que ahora está pintado de otro color y en la que se ha borrado concienzudamente toda huella de nuestro paso.
Empezar, mientras transcurre todo lo anterior, en un nuevo trabajo y acostumbrarte a él. Hacer habitable una casa nueva en la que te has de quedar los próximos años y acostumbrarte a ella. Ver como tus hijos, de repente y sin saber cómo se han hecho adolescentes, y a ésto sí que es jodido acostumbrarte. Encontrar un compañero que hace lo imposible por hacerte más llevadero todo lo anterior y al que quieres con todo tu corazón, pero al que tambien te tienes que acostumbrar. Hacerte, de vez en cuando, consciente de lo lejos que está la gente que quieres y ver que eso te duele más de lo que crees. Y por último pero no menos importante, dejar de fumar y perder al mismo tiempo que la adicción, una serie de hábitos que la rodeaban, como mi amadísima costumbre diaria de ir a la cafetería a leer durante horas. Ya no pruebo el café, ni voy jamás sola a las cafeterías, ya no socializo con la gente que veía a diario y lo cierto es que cada vez leo menos. ¿De verdad era necesario pagar este precio por dejar el vicio?
Me siento vieja a los 37 años. Veo tantas cosas que nunca he hecho y que ya nunca haré, y tantas otras que sí hice pero las he perdido por alguna parte... No sé si lo que me pasa es que durante este tiempo he tratado tanto de mantener el tipo que ahora estoy sufriendo el bajón post-esfuerzo. No he sufrido nunca una depresión, salvo la que me produjo el síndrome de abstinencia, no es tan simple como decir "estoy depre", lo que estoy es diferente y no me acostumbro.
Si preguntais cómo me va, tengo que decir que cojonudamente. El trabajo me va bien, gano para vivir y estoy indefinida, tengo un compañero maravilloso que cuida mucho de mí (a eso sí te acostumbras rápido, qué cosas), y mis hijos me tienen loca. Los adoro, son mi vida, y tengo unos amigos increíbles. Tengo una vida maravillosa, coño.
¿Podeis entenderlo? Porque yo no.
He cambiado tanto en los últimos dos o tres años que a ratos me cuesta reconocerme. He abandonado por completo los que fueron mis hobbies, que antes llenaban mis horas y ahora no puedo entender cómo alguna vez me entretuvieron. Y en cambio me siento atraída por cosas que antes rehuía, como la apetencia por vivir en el campo cuando siempre he sido una urbanita que prefería el claxon de los coches al canto de los pájaros (creo que ésto va a estar relacionado con el hecho de ir haciéndome mayor). Pero me he quedado sin aficiones, paso mi tiempo libre tirada viendo la tele y esperando que pase el tiempo, cuando antes yo quería que el día tuviera 36 horas para que me diera tiempo a hacer todo lo que quería hacer. Era odioso disponer de dos horas libres y tener que elegir entre leer, ver una película, empezar otro cuadro de punto de cruz, seguir con el puzzle, llamar a los amigos y echar una partida, poner a correr a Lara Croft o coger la caladora y empezar cualquier mueble nuevo. Ahora tengo miedo de que llegue el verano y me den las vacaciones, TENGO MIEDO DE QUE LLEGUEN LAS VACACIONES.
Han cambiado tantas cosas externas en este tiempo que no tengo forma de analizar a qué se debe este estado de ánimo tan extraño. Quizá a una mezcla de todo, creo que mi mente no ha sabido adaptarse a tanto cambio simultáneo y está todavía tratando de ubicar cada cosa en su sitio. O más bien espero que sea así, porque en ese caso se trata de algo pasajero y este ser extraño que ahora ocupa mi cuerpo se largará a otra parte donde sea bien recibido. Pero es muy difícil adaptarse a que todo tu mundo se vuelva del revés. Para mejor, sin duda, pero del revés al fin y al cabo.
Separarse de quien ha sido tu pareja durante 18 años, desde que eras una niña, no es simplemente dejar atrás a tu pareja, es dejar atrás todo tu mundo conocido, es mudarse de la Tierra a la Luna. Es olvidarse de mucha gente a la que querías porque tenían que tomar partido, como si mantener la amistad conmigo supusiera una traición a su amigo. Es dejar atrás la única casa en la que has vivido desde que dejaste a tus padres, la que está llena de recuerdos de tus hijos gateando por el pasillo que ahora está pintado de otro color y en la que se ha borrado concienzudamente toda huella de nuestro paso.
Empezar, mientras transcurre todo lo anterior, en un nuevo trabajo y acostumbrarte a él. Hacer habitable una casa nueva en la que te has de quedar los próximos años y acostumbrarte a ella. Ver como tus hijos, de repente y sin saber cómo se han hecho adolescentes, y a ésto sí que es jodido acostumbrarte. Encontrar un compañero que hace lo imposible por hacerte más llevadero todo lo anterior y al que quieres con todo tu corazón, pero al que tambien te tienes que acostumbrar. Hacerte, de vez en cuando, consciente de lo lejos que está la gente que quieres y ver que eso te duele más de lo que crees. Y por último pero no menos importante, dejar de fumar y perder al mismo tiempo que la adicción, una serie de hábitos que la rodeaban, como mi amadísima costumbre diaria de ir a la cafetería a leer durante horas. Ya no pruebo el café, ni voy jamás sola a las cafeterías, ya no socializo con la gente que veía a diario y lo cierto es que cada vez leo menos. ¿De verdad era necesario pagar este precio por dejar el vicio?
Me siento vieja a los 37 años. Veo tantas cosas que nunca he hecho y que ya nunca haré, y tantas otras que sí hice pero las he perdido por alguna parte... No sé si lo que me pasa es que durante este tiempo he tratado tanto de mantener el tipo que ahora estoy sufriendo el bajón post-esfuerzo. No he sufrido nunca una depresión, salvo la que me produjo el síndrome de abstinencia, no es tan simple como decir "estoy depre", lo que estoy es diferente y no me acostumbro.
Si preguntais cómo me va, tengo que decir que cojonudamente. El trabajo me va bien, gano para vivir y estoy indefinida, tengo un compañero maravilloso que cuida mucho de mí (a eso sí te acostumbras rápido, qué cosas), y mis hijos me tienen loca. Los adoro, son mi vida, y tengo unos amigos increíbles. Tengo una vida maravillosa, coño.
¿Podeis entenderlo? Porque yo no.
viernes, abril 13, 2007
Desde mi ventana
A veces, cuando me siento cansada, me aburro o tengo cosas en las que pensar, me gusta sentarme frente a mi ventana y simplemente observar. Me encanta cómo están creciendo las plantas y el contraste que forman esos colores, es un paisaje cuya sola visión me hace sentir bien. Me siento tranquilamente sobre los cojines mullidos que hay repartidos sobre el tatami, no sin antes haber colocado a mi lado una bandeja con una tetera a rebosar de té de jazmín y una bellísima taza que solo saco en algunas ocasiones especiales. Me dá miedo que se pueda romper, pero creo que hoy merece la pena disfrutarla. Hoy quiero una sobredosis de belleza.
No sé a dónde dirigir la vista primero, no sé en qué orden mirar. La taza da vueltas entre mis manos y puedo contemplar los trazos de laca que el pincel ha dejado como al descuido, casi como manchas, y son hermosas. El perfume del jazmín es una música de fondo perfecta para que pueda fijarme en el brillo de la madera pulida del suelo. Dan ganas de acariciarla, ¿verdad? Tan suave... Si pegara la cara al cristal, podría notarlo tan frío como cálida es la vista del exterior. Las flores blancas me apasionan, los cerezos, los almendros... Las flores rosas. Y el eterno verde que lo envuelve todo, el color que grita que está vivo, que está ahí para alegrar mis ojos, para serenarme, para hacerme el regalo de estos minutos una vez más...
A veces basta que me quede aquí un rato para olvidar las pequeñas penas. Nunca he tenido ante mí una vista tan relajante y estimulante a la vez. Es hermoso, es cautivador, me transporta, me hace soñar, me hace sentir alegría, esperanza, y sobre todo una infinita paz.
Quisiera quedarme más rato. Hoy no me ha dado tiempo a acariciar la arena, ni siquiera he podido oler las flores ni terminarme el té. Hoy tengo demasiado documentos por imprimir y como no empiece ya se me va a amontonar el trabajo, así que más vale que abra el programa que tengo minimizado y me ponga ya a la faena. El té se enfría enseguida en estos vasos de plástico, ya me haré otro cuando llegue a casa esta tarde.
Feliz fin de semana, querido fondo de escritorio. Te echaré de menos, como siempre.
lunes, abril 09, 2007
Steffi
Por estas fechas hace justo veinte años que me fui de intercambio a Francia. Fue una experiencia fantástica, muy enriquecedora (al menos para mí que le saqué partido, mi "correspondant" fue a su bola, ella se lo perdió). Disfruté mucho de aquel primer largo viaje lejos de casa, en otro pais con otra cultura y otro idioma. Es de esas cosas que no olvidas nunca.
Qué fuerte. Veinte años después me ha tocado el papel de anfitriona para la compañera de intercambio de mi niña, una alemana que se ha convertido en mi hija adoptiva durante 15 días, Steffi.
Al principio siempre tienes un poco de recelo, porque aunque participas con ilusión en el programa de intercambio, no dejas de meter a un perfecto extraño en la intimidad de tu hogar durante dos semanas. Puede salirte un perfecto capullo, un guarro, no hablar una palabra de español, no gustarle nada de lo que cocinas o pasarse el tiempo encerrado en su habitación, así que es un pequeño riesgo que corre tanto la familia de acogida como el chico/a que viene, que no sabe en qué casa de locos puede meterse (he oído de cada experiencia que es literalmente para llorar).
Pues nos tocó una chica de 18 años, Stefanie, con una cara de ángel que no reproduzco aquí porque aún no le he pedido permiso para subir una foto suya. Dulce como el almíbar, amable, risueña, siempre dispuesta a ayudar, enamorada de España y curiosa por todo lo que suene a español y que no haya en Alemania. Ni que decir tiene que la he atiborrado a gazpacho, churros, all i oli, cocidos, jamón de jabugo, migas y cualquier cosa que se me ocurriera que sonara a España. Y ella encantada.
Habla inglés muy bien. El español, en cambio, empezó a estudiarlo hace solo dos años y es sorprendente lo bien que lo habla. Despacito, se pensaba las palabras, pero construía perfectamente las frases y tenía un vocabulario lo bastante amplio, solo tenía algún problema con los tiempos verbales (como muchos españoles que yo conozco). Al parecer el español es una asignatura especial que ella eligió y que estudia muy intensivamente. Ni que decir tiene que a los 15 días cuando se marchó ya hablaba como una cotorra, sobre todo cosas que su profesor no aprobaría.
Le enseñamos Murcia y Alicante, la llevamos en barco a la isla de Tabarca a pasar el día, hicimos mucho turismo, y creo sinceramente que la hicimos sentir como en casa. Bueno, cuando la ví pasar el primer día entero en pijama por la casa y sin peinar, supe que se sentía como en casa. Ya pensaba tratarla muy bien porque para eso me comprometí (y porque mi hija irá este verano a su casa), pero en realidad lo hemos hecho porque nos apetecía, porque la chica se lo merece y lo agradece todo tanto que es una gozada tenerla.
La despedida fue horrorosa, todos llorando. Cuánto cariño le hemos cogido en solo dos semanas (pero muy intensas). Espero de verdad que se tome en serio el ofrecimiento de volver unos días las próximas vacaciones cuando sea posible.
Han sido dos semanas muy bonitas para todos. Siempre la recordaremos con cariño.
Qué fuerte. Veinte años después me ha tocado el papel de anfitriona para la compañera de intercambio de mi niña, una alemana que se ha convertido en mi hija adoptiva durante 15 días, Steffi.
Al principio siempre tienes un poco de recelo, porque aunque participas con ilusión en el programa de intercambio, no dejas de meter a un perfecto extraño en la intimidad de tu hogar durante dos semanas. Puede salirte un perfecto capullo, un guarro, no hablar una palabra de español, no gustarle nada de lo que cocinas o pasarse el tiempo encerrado en su habitación, así que es un pequeño riesgo que corre tanto la familia de acogida como el chico/a que viene, que no sabe en qué casa de locos puede meterse (he oído de cada experiencia que es literalmente para llorar).
Pues nos tocó una chica de 18 años, Stefanie, con una cara de ángel que no reproduzco aquí porque aún no le he pedido permiso para subir una foto suya. Dulce como el almíbar, amable, risueña, siempre dispuesta a ayudar, enamorada de España y curiosa por todo lo que suene a español y que no haya en Alemania. Ni que decir tiene que la he atiborrado a gazpacho, churros, all i oli, cocidos, jamón de jabugo, migas y cualquier cosa que se me ocurriera que sonara a España. Y ella encantada.
Habla inglés muy bien. El español, en cambio, empezó a estudiarlo hace solo dos años y es sorprendente lo bien que lo habla. Despacito, se pensaba las palabras, pero construía perfectamente las frases y tenía un vocabulario lo bastante amplio, solo tenía algún problema con los tiempos verbales (como muchos españoles que yo conozco). Al parecer el español es una asignatura especial que ella eligió y que estudia muy intensivamente. Ni que decir tiene que a los 15 días cuando se marchó ya hablaba como una cotorra, sobre todo cosas que su profesor no aprobaría.
Le enseñamos Murcia y Alicante, la llevamos en barco a la isla de Tabarca a pasar el día, hicimos mucho turismo, y creo sinceramente que la hicimos sentir como en casa. Bueno, cuando la ví pasar el primer día entero en pijama por la casa y sin peinar, supe que se sentía como en casa. Ya pensaba tratarla muy bien porque para eso me comprometí (y porque mi hija irá este verano a su casa), pero en realidad lo hemos hecho porque nos apetecía, porque la chica se lo merece y lo agradece todo tanto que es una gozada tenerla.
La despedida fue horrorosa, todos llorando. Cuánto cariño le hemos cogido en solo dos semanas (pero muy intensas). Espero de verdad que se tome en serio el ofrecimiento de volver unos días las próximas vacaciones cuando sea posible.
Han sido dos semanas muy bonitas para todos. Siempre la recordaremos con cariño.
domingo, marzo 25, 2007
Limpieza de blog
En un arranque de prudencia muy poco propio de mí, he borrado las últimas entradas, mejor así. Solo siento perder vuestros comentarios.
Muchas gracias, he debido hacer algo muy bueno si merezco unos amigos como vosotros. Os quiero mucho.
Muchas gracias, he debido hacer algo muy bueno si merezco unos amigos como vosotros. Os quiero mucho.
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