Una web chula

Especial para nostálgicos. Aquí puedes elegir un año que te gustara, musicalmente hablando, y te hacen una selección de clips de las canciones que más pegaban por aquellos tiempos, mes a mes.
Qué jartá de 80's me estoy dando, es que no puedo parar.

Mi guerrero móvil

En mi casa ha llegado la Navidad antes de tiempo. ¡Marchando una de autoregalos!

Toma bicharraco.

Un ordenador para gamers, comme il faut, con las tarjetas óptimas para jugar al WoW. Un capricho sufragado por el FAADNCT (Fondo Almúrico de Ahorros Derivados del No Consumo de Tabaco). Mañana mismo le instalo todo, migro mis pj's a una cuenta propia, y me olvido de esperar a que haya libre algún ordenador en casa. Mi guerrero ahora será móvil.

Y qué bien le va a sentar la armadura épica. Es que de verdad babeo.

Qué vergüenza

Según me contaron, anoche tomaron la ciudad de Forjaz (o Ironforge). Pero bien tomada, o sea, se cargaron al rey como tres o cuatro veces, y dejaron las plazas llenas de cadáveres y esqueletos.
¿Qué pasó? ¿Estaba la ciudad misteriosamente vacía a a las 10 de la noche? ¿Se coordinaron coj0nudamente?¿De verdad somos tan mancos?

Esto exige una venganza

What kind of blogger are you?

Sí, bueno, me gustan los quiz.

En vena

Hace exactamente 3 meses, aprovechando que daban comienzo mis vacaciones, me embarqué en el mundo del que tanto oía hablar por todas partes. En principio tenía buena pinta, sin más, un juego divertido, pero mi niño se puso muy cabezón con que me creara un personaje. Veeenga, vaaale, compartimos la cuenta y la pagamos a medias que es lo que tú quieres al fin y al cabo. Y yo me entretengo los ratos en que esté la PS2 ocupada, que son unos cuantos.


La primera pj fue una elfa de sangre bruja, muy rica ella. Llegé a conseguirle un buen esbirro, y allá por el nivel 21 empecé a cansarme de la chica. No terminaban de gustarme sus habilidades, o más probablemente, yo no terminaba de hacerme con ellas y sacarles todo el partido. Sobre todo, no me convencía tener que enviar a la lucha a mi esbirro y quedarme yo siempre guardando la distancia, demasiado frágil como para aguantar un golpe directo. Me entretuvo un tiempo, pero me cansé.


Como un mes después de empezar, hubo un problema con el servidor en el que yo jugaba, que estuvo dos días caído, momento que aproveché para hacer lo que ya venía maquinando: crear otro pj radicalmente distinto y probar una más de las posibles combinaciones. Y esta vez fue de la Alianza. Una guerrera.

Esa foto es del viernes a las 2 de la madrugada, recién estrenado ese bicharraco sobre el que pasea mi preciosa draenei, un elekk. Y eso brillante que cubre mis brazos y piernas son placas. Cuesta una fortuna repararlas cuando se rompen, pero resisten los golpes sin inmutarse. Porque ahora no necesito guardar la distancia con el enemigo. Ahora él necesita guardarse de mí, ojito.
He conocido gente cojonuda en el poco tiempo que llevo inmersa en el juego. Mi hermandad es un grupo realmente majo a los que conocí por el nivel 25 y que me ha ayudado desde entonces, cuando no conocía ni la jerga ni la mayoría de los entresijos del juego. Ahora soy yo la que ayuda a subir a los que entran nuevos y a quien preguntan los que saben menos.

La gente de mi clan que juega habitualmente son todos chicos, a excepción de una chavala de unos 20 años y yo. Ellos ya saben cual es mi sexo y edad, se lo he dicho a alguien en alguna ocasión, y aunque en un principio les chocó bastante (porque por mi edad podría ser la madre de casi todos ellos), solo es algo anecdótico, un detalle curioso, se ríen porque tengo un hijo tauren y cuando tienen problemas con una misión o con algún bicho difícil me llaman para que les eche un cable como harían con cualquier otro jugador con un pj de mi nivel y condición. Porque eso es Slorgg, un pj.

Para la gente con la que interactúo puntualmente, no tengo sexo ni edad. Cuando me preguntan, soy una draenei guerrera de nivel 40, y eso es todo lo que necesitan saber. Natural del Exodar. No volveré a dar el dato real de mi edad, porque aunque a la mayor parte de la gente le pueda parecer "solo" gracioso que tenga casi tantos años como nivel, tambien me he encontrado con algún pobre infeliz que me ha dejado fuera de una mazmorra porque "no te ofendas, pero eres un poco mayor para esto, pefiero alguien más joven". En el momento en que se enteran de cómo es la persona que teclea el ordenador, muchos jugadores me han empezado a tratar de forma distinta, aunque pasado un rato se les olvide y vuelvan a comportarse como al principio, pero el sentimiento incial cuando conocen mi edad (ligado al hecho de mi sexo femenino, por supuesto) es siempre de rechazo, estupor, no saber bien cómo han de tratarme. Cuando les salvo el culo y reviento la cabeza del horda de turno ya se les olvida que podría ser su madre, pero durante unos minutos la situación es incómoda, la charla se corta y mi edad se convierte en el tema de conversación, y yo entro a jugar y no a dar explicaciones sobre las razones por las que una mujer de 38 años puede encontrar divertido convertirse por un rato en una guerera y entrar en los campos de batalla en lugar de ver Salsa Rosa. Es muy aburrido dar tantas explicaciones, y cansa sentirse como un bicho en el microscopio.

¿Acaso creen que mi edad, sexo o contorno de culo puede influir en algo en lo que ocurre en el mundo del WoW? ¿Creen que lo que respiran ahí dentro es aire? En fin, son chavales, ya crecerán, pero mientras crecen que le den la brasa a otro.

Me gusta mucho jugar al Wow. Mucho. Un rato de juego y buen rollo con la gente conocida puede darte mucha diversión y quitar muchas tensiones del día, por eso aquí teneis otra que se chuta en vena (esto empieza a parecer un mantra, "me llamo x y me chuto y me gusta"). Lo próximo es crearme una cuenta nueva, que el niño quiere que hagamos dos pj's para recorrer el mundo juntos y subir a la vez. ¿Y qué le puedo yo negar a mi niño?

Les Luthiers

Ésta ha sido una buena semana para los amantes de la música y los espectáculos en directo en Murcia. Tambien, para seguir con los sucesos excepcionales en estas tierras, ha llovido con ganas desde hace un par de semanas. Dado que ambos hechos han coincidido en el tiempo, nos hemos encontrado con disgustos tan grandes como el que se ha llevado Nilrem, que tambien es mala pata. Pero yo tuve la inmensa suerte de que los maestros entre maestros actuaron a cubierto en el Auditorio, y ni lluvia ni granizo ni caída de meteoritos me estropeó semejante velada.

El viernes noche acudimos Bactering y yo al estreno de su gira por Murcia. Ya hacía dos meses que tenía las entradas, que es la única forma de coger buenas localidades para ver a estos señores, y menos mal porque creo que hace un mes o así que se agotaron. La cola al llegar era brutal, y es que donde va esta gente mueve multitudes.

A lo largo de una hora y media que pareció veinte minutos, ofrecieron su último espectáculo, "Las obras de ayer (El refrito)", y no importó lo más mínimo que yo conociera cada canción y cada sketch de memoria, pasé la hora y media llorando de la risa y admirada por la calidad de estos, no solo fabulosos cómicos, sino sobre todo increíbles y virtuosos músicos. Cualquiera de ellos (salvo Marcos, que no es músico), además de poseer alguna licenciatura en Ciencias, pasa del piano al violín o a cualquier otro instrumento de cuerda o viento como si fuera algo sencillo, mientras nos hacen morir de risa con unos guiones inteligentes y elegantes. Por no hablar de los instrumentos que ellos mismos inventan y construyen y que además suenan bien. Únicos, son simplemente únicos.

Cada vez que los he visto lo he hecho con el temor de que fuera mi última oportunidad de verlos en directo, que ya llevan 40 años en el escenario, pero todavía tengo la esperanza de verlos una vez más si me hacen el favor de no retirarse todavía. Dentro de poco estarán en Elche, y no podré ir porque ya no hay entradas (por supuesto), pero de haberlas ahí estaría yo para volver a ver su espectáculo, porque es imposible cansarse de la voz de Marcos, la música y las actuaciones de Jorge y los dos Carlos, pero sobre todo de las payasadas de Daniel. Amo a Daniel, ese hombre es para mí el alma de Les Luthiers aunque cualquiera de los cinco sean imprescindibles, pero Daniel...

No sabría recomendaros algo en especial de esta gente, son tantas sus piezas inolvidables que tendrías que entrar en Youtube y ver uno tras otro: Esther Píscore, el sendero de Warren Sánchez, Pepper Clemens sent the messenger: nevertheless the reverend left the herd, cualquier alusión al compositor Johan Sebastian Mastropiero... es un no parar. De verdad, de corazón, si aún no has tenido oportunidad de ver a estos genios en su salsa, empieza por meterte al cuerpo algunos de sus vídeos y la próxima vez que vayan a tu ciudad posiblemente tú tampoco quieras perderte el inmenso placer de verlos en directo.

Comprobado

Nada, no consigo escuchar "Barcelona" con Freddie Mercury y Montserrat Caballé sin que me salten las lágrimas y el vello de los brazos me atraviese las mangas. Si veo el vídeo, directamente lloro a moco tendido.

Mi trabajo es una mina inagotable

Menos mal que no todo son cabreos y mal rollo, tambien hay ratos en los que no te queda otra que reirte.

Tenemos por norma que los extranjeros que vengan al centro han de venir acompañados por alguien que haga de intérprete en el caso de que no hablen español. Esto, la mayoria de las veces no se cumple y mis compañeras tienen que lidiar con personas que no hablan ni papa de español, y conseguir rellenar un informe completo.
Hay una empresa concreta que se dedica al transporte internacional, y cuyos trabajadores son en su totalidad de Europa centra y del este. Nunca jamás viene nadie de esa empresa que hable español, y ya estamos cansados de advertirle y amenazarles con no hacerles el reconocimiento. Pero como sabe que somos facilones y no decimos que no a nada, pues así nos va.
Un día vinieron cuatro personas de esa empresa. Enseguida ví que eran alemanes y no sabían decir más que "paella", y ya empecé a explicárselo a su jefe. Pero me dijo que no me preocupara, que uno de ellos hablaba español perfectamente. Hablé con él para comprobarlo y efectivamente, hablaba muy bien, así que el jefe se fue tranquilamente y nos dejó con aquellos personajes allí. Cuando llamaron al primero de ellos, le pedí al que hablaba español que entrara con él para traducirle, y él entró.
Un minuto despues saca la cabeza por la puerta y me dice "lo siento, no puedo traducir". Le digo: "¿pero por qué? Si hablas español perfectamente". Y me dice "sí, pero lo que no hablo es una palabra de alemán. Yo soy rumano".
Casi me caigo de espaldas. El cabrón del jefe me la había vuelto a meter doblada.

Cosas que veo a diario

Sin ir más lejos, hace diez minutos. Conversación:

YO (dirigiéndome a dos trabajadores negros que han venido a pasar el reconocimiento medico): Ahora os van a sacar sangre y podeis ir a desayunar, volved en una media hora para el resto de las pruebas.

Los negros se sacan sangre y se van. En la sala de espera hay varias personas más, entre ellas Maslistoquetú.

MASLISTOQUETÚ: A desayunar no se han podido ir, porque están en el Ramadán y no pueden comer.
YO: Ya, pero es que todos los negros no son musulmanes.
MASLISTOQUETÚ: Te digo yo que éstos hacen todos el Ramadán.
(Si "lo dice él" ya es otra cosa, eso convierte cualquier afirmación en cierta).
YO: ¿"Éstos" quienes son? ¿Los negros?
MASLISTOQUETÚ: Claro, tienen que hacer todos el Ramadán.
YO: Yo diría que eso va con la religión, no con el color.
MASLISTOQUETÚ: Lo sé porque yo trabajo con otros dos negros y tambien están ahora con el Ramadán.
YO: Pero eso es por musulmanes, no por negros.
MASLISTOQUETÚ: Que te digo yo que todos éstos hacen el Ramadán.

Normalmente en ese punto recuerdo que estoy en mi puesto de trabajo y que ha llegado el momento exacto de callarme la boca, antes de decir algo de lo que luego me arrepienta.
Esta cantidad de imbéciles por kilómetro cuadrado es algo que nunca deja de sorprenderme.

Aquellas pequeñas cosas, que decía Serrat...

Ayer no hice nada e hice muchas cosas.


Con toda la tarde libre por delante, o mejor dicho con mil tareas pendientes que no me daba la gana de hacer, decidí dedicarme un rato y de paso darle una alegría a alguien a quien quiero con todo mi corazón.

A escondidas me descargué esta frikada que estaba segura iba a hacer las delicias de mi peque decorando su habitación. Es una pasada y está muy currado, por el precio de un SMS el chaval que lo ha creado comparte con nosotros el fruto de meses de trabajo, yo es que flipo con estas cosas.







Así que salí con mi archivito en el pendrive a la zona de la Universidad, que es donde están las mejores imprentas y copisterías de Murcia, y tambien las mejores tascas y cafeterías del centro. Una vez explicado lo que quería al dependiente de la tienda, disponía de una hora hasta que pudiera retirar el trabajo terminado, y me fui a pasear. Para quien no lo conozca, el centro de Murcia es precioso, yo lo veo casi a diario y no me canso de caminar por las calles peatonales del casco viejo y los soportales de la Catedral, plagados de pequeñas tiendas y librerías donde puedes entrar y hojear solo por gusto, o sentarte tranquilamente en una de las terrazas a charlar con los amigos si estás acompañado, y a disfrutar de la tranquilidad si estás solo.


Y en una terraza me senté, de las más bonitas, la del Café del Sol que está en una plaza elevada por encima de la calle y desde la que puedes contemplar a los viandantes. Y a eso dediqué mi hora libre, a saborear mi taza de té y observar al resto de especímenes que poblaba la cafetería: dos chicas charlando muy animadamente, tres críos haciendo lo propio soltándole gracias a la camarera que no llegaban a la grosería, y a las que ella respondía con una simpatía casi maternal, al fondo un joven trajeado dándole al portátil muy concentrado.
Y un par de mesas más allá, un señor que símplemente tomaba su taza de café y miraba el mundo pasar. Se le veía tranquilo, no parecía esperar a nadie, solo disfrutaba de un rato libre al igual que yo y allí estábamos los dos: relajados, quizá pensando que estos ratos encierran una dosis de felicidad que desgraciadamente a veces dejamos pasar. Pero yo la abrí, saqué mi dosis y me la chuté y me sentí muy feliz durante un ratito. Con una taza de té, un poco de aire fresco y un poco de sol.


Por fin fui a la imprenta donde me estaba esperando un trabajo fantástico: un magífico mapa completo de Azeroth en tamaño AO, que yo sepa el único en español de la red, impresionante por lo bien hecho y por la buena calidad de la impresión, que tuvieron el detalle de hacerme en cartulina y no en papel normal. Dinero bien gastado, oye.
A mi chico le fascinó. Estaba encantado, nos subimos los dos a la cama para pegar el poster en su pared y entre los dos lo medimos y pegamos, más contento el chico que unas pascuas. Se lo queda mirando embelesado y ha llamado a sus amigos para que vengan a verlo y pasarles el TIF por si quieren tener uno igual.

Me encanta nuestro poster, me encantó mi tarde autodedicada y me encantó ver tan feliz a mi hijo. Una tarde como ésta de vez en cuando es lo que debería recomendar el médico para subir las defensas en vez de tanto Actimel.

Cuando me dé la gana

No entiendo qué quieren decir cuando hablan de aquello de "morir dignamente".

No termino de discernir qué puede haber de digno o de indigno en la muerte, que no es más que la finalización del proceso de la vida. La muerte puede calificarse con ciertos adjetivos, sobre todo en función del tiempo que se tome en producirse o del grado de sufrimiento que conlleve, pero "digna" o "indigna" no están entre esos adjetivos. La diferencia fundamental entre morir agonizando entre babas en un hospital, cosido a navajazos o dulcemente eutanasiado no consiste en la dignidad, sino en la voluntariedad del hecho. En que te mueres cuando tú así lo has decidido.

Y es que hay ciertas cosas que uno prefiere hacer cuando le venga en gana en lugar de dejarlo al azar, especialmente cuando se trata de decisiones que van a afectar al resto de tu vida (como tener un hijo), o al no-resto de tu vida (como morirte). El azar no suele tener mucho ojo a la hora de elegir momentos estelares de tu vida, a lo mejor tú tampoco, pero qué coño, es tu vida, ¿no?
Yo al menos, tengo claro desde siempre de qué causa no pienso morirme: de vejez. No aparecerá en ninguna esquela : "Almuric falleció de puro harta de vivir, de puro esperar un poco más a ver si la muerte llegaba hoy o tal vez mañana, de puro apurar una vida que ya ninguna satisfacción le procuraba, pero esperando un poco más. Un día más, una noche más, un pañal más, una papilla más, un desvarío más".

Esperar a la muerte no es una opción para mí.

El factor religioso te obliga a joderte con lo que haya, porque tu vida no te pertenece y por lo tanto no te queda otra que esperar, y ese lastre pseudocultural lo seguimos y seguiremos arrastrando hasta no sé cuándo. Pero mientras tanto, yo tengo muy clara una cosa: nadie va a decirme hasta cuándo estoy obligada a vivir. Y no estoy hablando de verme en un hospital imposibilitada y no querer seguir viviendo. Hablo de que, llegado cierto momento en que podamos descartar el accidente, la enfermedad o el asesinato como causa probable de muerte, el suicidio me parece una elección perfecta para poner fin a tu vida. Un momento, que lo explico.
Estoy hablando de una elección hecha fríamente y desde lo racional, no me vayais a pensar que estoy deprimida, piense en la muerte y tengo tendencias suicidas, no hay nada de eso. Es decir, sí tengo tendencias suicidas si por ello se entiende haber tomado la decisión de que cuando lo considere oportuno, tengo intención de ser yo quien elija cuándo poner fin a mi vida, si el azar no lo ha hecho antes. E insisto en el "tengo intención de" porque soy consciente de que el instinto de supervivencia te la puede jugar y hacer que saques de la manga tus segundos principios, como Groucho.

El último instante de tu vida me parece demasiado importante como para dejarlo en manos del azar, que no sabe lo que se hace. Y si antes no te parte la cabeza una maceta caída de un balcón, no se me ocurre mejor manera de acabar una vida que rodeada de la gente que quieres, en el lugar que elijas, y cuando a tí te dé la gana.

Mmm... nada mal xD

EDIT: Este es el test, a ver si ahora...

Servicio público

Cada dos fines de semana me voy a Alicante, éste finde además teníamos la asamblea de Mensa, así que a las 9 de la noche estaba yo como siempre cogiendo en Murcia el autobús que me llevaría hacia allá.

El andén del que parte dicho autobús tiene una particularidad. A las 8.15 sale un bus que lleva hacia diversos pueblos de Alicante, y más tarde a las 9 sale el que va a Alicante directo, pero los que cogemos habitualmente esa línea sabemos que en la práctica los dos autobuses salen a la misma hora, porque el primero siempre lleva un retraso del copón.

Pues eso pasó, salieron los dos autobuses a la vez, a las 9, con un poco de indignación por parte de la gente que iba a los pueblos, y bastante confusión porque nadie sabía cuál era su autobús (son de la misma compañía y no tienen ningún distintivo).

Una vez ubicado todo el mundo nos ponemos en ruta, yo sentada en un de las primeras filas. Delante de mí había una familia rumana, padres jóvenes y un niño de 5 ó 6 años algo revoltoso, no tenían aspecto de pedigüeños pero eran evidentemente pobres (me repatea esa estupidez eufemística de llamar "humildes" a los pobres). Después de tres cuartos de hora de trayecto, la mujer le pregunta chapurreando español al conductor que cuánto falta para llegar a Orihuela (uno de los pueblos por los que tiene que pasar el "otro" autobús). Yo pienso "coño, con la confusión esta gente se ha metido en el bus equivocado, pobrecillos".
El conductor le espeta tranquilamente que se han equivocado, que este autobús va a Alicante, que haber puesto más cuidado.
Al ver que eran las 10 dela noche y estaban casi en una ciudad que no era su destino, la mujer se echa a llorar. La chica que va a mi lado les dice que no se preocupe, que va a pedirle a su novio que mire en internet el horario de trenes, a ver si pueden coger el último para Orihuela. La rumana está bastante apurada y me dan mucha pena. Al poco, llama el novio de la chica. Hay un tren barato alas 10.05 (que ya no pueden coger), y otro más caro a las 10.35, a éste si llegana tiempo, pero cada billeta cuesta...13 €. La pobre mujer se echa las manos a la cabeza. Subir los tres en este autobús ya les ha costado unos 15€, a los que ahora tendrán que sumar esa pasta por persona... es mucho más de lo que pueden permitirse.
Yo, que empiezo a notar como se me calienta la sangre, pido disculpas por la intromisión y le pido a a rumana que me enseñe sus billetes de autobús. Ella los coge y me los entrega, y así yo puedo comprobar que cada billete dice claramente ORIHUELA, y aún así el conductor los ha tickado y les ha hecho subir. El error ha sido claramente del conductor que no ha mirado el destino de estos viajeros, así que yo les aconsejo a la familia que nada más bajar del autobús se dirijan a la ventanilla de la compañía Alsa con la que viajamos, les explique el problema y les pida una solución, porque la cagada no ha sido de los viajeros sino del conductor. Lo suyo es que les paguen el taxi o que se hagan cargo del coste de los billetes de tren.

Al bajar del bus, yo me voy para el lugar donde me esperan, deseando que tengan suerte son lo suyo. Pero como Jose, que tenía que recogerme, aún no ha llegado, me voy haciala ventanilla de Alsa con la familia para ayudarles a explicar la situación. la mujer me mira agradecida, y dice que ella no habría sabido explicarse. Le digo que no se preocupe, que yo me encargo. ésta es más o menos la transcripción de la conversación que tuve con la señora a cargo de la ventanilla.
- Buenas noches. Acabo de llegar en el bus de Murcia con esta familia. Pero ellos querían coger el que va a los pueblos y han acabado aquí por error.
- ¿Y qué quiere que yo haga?
- Le explico: el autobús de esta señora y el mí salieron a la misma hora de Murcia, o sea, ellos han estado 45 minutos esperándolo. Luego ha venido la confusión y se han montado en el que no es.
- ¿Y?
- Y el conductor de mi autobús ha tickado estos billetes sin leer que no eran al destino correcto y ha hecho pasar a los viajeros.
- Pues nosotros no le podemos hacer nada. (Empieza bien, con una disculpa)
- (Le enseño los billetes)
- Pero esto no es un error.
- ¿Y qué es?
- Es que el conductor tiene que leer cientos de billetes todos los días, alguno se le puede pasar.
- Pues eso se llama error, señora. Error humano.
- Es que un error lo tiene cualquiera. (Los ojos ya se me empiezan a inyectar en sangre, y viendo que por las buenas no voy a llegar a ninguna parte de todos modos, decido al menos quedarme a gusto)
- Desde luego que lo tiene cualquiera. Por eso no estoy pidiendo la cabeza del conductor, estoy pidiendo una solución para que esta familia y este niño pequeño no se queden esta noche en la calle por culpa de un empleado de su compañía. Quiero presentar una reclamación y que se les compense de la forma adecuada, porque no me suena que Alsa tenga como slogan "yo la cago y tú te jodes", aunque debería adoptarlo.
- Valevalevale, yo si quieres te doy una hoja de reclamaciones, pero...
- tú la vas a archivar en la papelera en cuanto yo salga de aquí, eso ya lo sé, pero una copia se va a quedar en Comisaría y otra en Consumo. Trae pacá la hoja.

Empiezo a rellenarla, ahora ya abiertamente furiosa, pero la rumana me detiene la mano. Sabe que no tienen nada que ganar y sí un tren que pueden perder.
Me agradecen exageradamente la nula ayuda prestada, cogen el niño y las maletas y echan a correr hacia la estación de tren. Espero que llegaran a tiempo para cogerlo, y que la compra de los billetes les dejara algo para comer.
Alsa va contigo. Aunque no tenga ni puta idea de a dónde vas.

Adolescentes, esos seres

Al igual que ese personaje del anuncio de la TV, no soy científica pero he elaborado una teoría: por qué es tan jodido ser m/padre de un adolescente.

Ningún ser nace tan desvalido como el hombre. Hay microorganismos que a los pocos segundos de existir ya buscan su propio alimento y mamíferos que a la media hora de nacer son capaces de ponerse en pie, pero el ser humano necesitará años hasta que pueda al menos andar, comunicarse y no digamos conseguir su propio sustento. Años durante los cuales sus padres habrán de dedicarse casi por entero a la tarea de que el retoño sobreviva, y a ser posible con no demasiadas taras mentales (esto ya es una carga añadida propia de la especie).
Nadie que no sea padre se hará una idea del sacrificio que supone que una cría humana crezca sana y feliz. El precio que pagas por ello es que TÚ dejas de dormir, de descansar, de gastar, de salir, de viajar, de comer si hace falta. Dejas de vivir durante unos años, dejas de existir como persona. Y sin embargo probablemente seas absolutamente feliz y tu cría sea el regalo más preciado que la vida pueda hacerte jamás, solo tenéis que pensar en cualquier padre o madre reciente que conozcáis. Está radiante, pletórico, agotado y ojeroso pero vive y respira niño por todos sus poros.
Y llegas a conocer a esa cría mejor que a tí mismo. Dominas ese lenguaje de balbuceos que nadie más comprende y por eso todos te preguntan siempre "¿qué ha dicho?", distingues el llanto de hambre del de sueño o del de dolor de barriga. Te dedica una sonrisa y sientes que el sol se ha iluminado solo para tí y los ojos se te llenan de lágrimas, y elegirías mil veces sufrir cualquier dolor para que él no lo sufriera. Vuestras madres os lo han dicho muchas veces, ¿verdad? No bromeaban.

El tiempo pasa muy rápido, increíblemente rápido, y poco a poco empiezas a notar esos signos que te indican que el niño ha empezado a entrar en la fase de la pubertad. Al principio te asombra un poco, porque aunque eres consciente de la edad que tiene y de que ya le toca, en el fondo creías que él nunca iba a cambiar. Pero sí que cambia, experimenta esos cambios que todos sabemos, y un día te das cuenta de que no queda ni rastro de aquel niño del que sabías hasta cuándo iba a eructar, y que a ésta persona que tienes delante no la conoces.
Ya no sabes qué le pasa cuando llora, ya no entiendes su lenguaje, no comparte sus secretos contigo, de hecho, ahora te los esconde sólo a tí ¡
Y tú lo comprendes todo, pero sólo a nivel consciente. Sabes que estas cosas son normales, pero en realidad no entiendes por qué tiene que pasar todo el tiempo encerrado en su habitación, como si los espacios comunes familiares tuvieran algo contagioso o tu compañía le molestara profundamente. Sabes que es normal que la familia pase a un segundo plano y los amigos sean los más importante para ellos, pero no entiendes por qué eso ha de significar que prácticamente dejen de hablar contigo. Sabes que su privacidad y su intimidad son sagradas, pero no entiendes por qué eso se traduce en que huyan de tí. ¿Cuándo y cómo te convertiste en su enemiga?

Sin embargo tú no has cambiado, tú sientes por él las mismas cosas que antes, eso es lo trágico. Y de todo aquello que tú habías sembrado, ahora contemplas entristecida que no hay nada que recoger. Toda la vida has hablado abiertamente con tus hijos, has alentado el librepensamiento, ha habido sinceridad y honestidad por tu parte, y sobre todo respeto. Pero a sus ojos ojos soy la misma tirana que cualquier adolescente tiene por madre, que no le entiende ni le conoce ni sabe nada sobre nada. No se trata de lo que Imperator llama ser "una madre muy española", es que la indiferencia es algo que generalmente duele, pero cuando viene de la persona por la que te dejarías descuartizar, es un trago amargo.

Y ésta es mi teoría, la que llevo un rato intentando explicar: lo que hace tremendamente dura la tarea de ser padre de un adolescente no es que se porten más o menos mal, no es que sean más o menos rebeldes, que no obedezcan, que den problemas, que te quiten el sueño, que protesten.
Lo duro es aceptar que ya no te necesitan.

Porque nada es tan sacrificado como sacar adelante a un niño pequeño, eso sí que te quita el sueño y te agota físicamente, te llena de miedos, preocupaciones, problemas y te destroza la cuenta corriente. Pero para tu hijo tú eres la luz del sol, te necesita y te lo hace ver a cada momento, te mira, te sonríe y te habla, y eso te compensa mil veces por cada molestia o sufrimiento. Eso te hace feliz.

Ahora toca explicarme para que no me malinterpreteis. Esta no es del todo una entrada de desahogo por que esté negra con mis hijos púberes (que también, qué duda cabe), es ante todo una reflexión. Mis hijas me llaman si van a llegar 10 minutos más tarde de la cuenta a casa, y sabéis que son unas magníficas estudiantes. Me siento bastante afortunada de que me muestren esa consideración y esa responsabilidad. Por lo demás... son adolescentes.

Ya madurarán. Y yo estaré a su lado, qué le vamos a hacer.

Viajes y más viajes

Hace algo más de una semana que estoy de vacaciones, por lo que he estado un tanto desconectada de todo. Acabo de volver de una escapada por Cuenca y aún me esperan unas días más de descanso en casa, para reponerme del viaje e ir haciéndome a la idea de volver al tajo.

Llevamos un par de años haciendo turismo montañero en vacaciones, y este año hemos recorrido toda la Serranía de Cuenca. Si os gusta este tipo de turismo, os recomiendo vivamente visitar esta zona. Ha sido una sobredosis de bosques, barrancos, ríos y montañas, unos paisajes sobrecogedores. Y porque no soy de actividades atrevidas, pero aquello está hecho para el rappel o la escalada.
De vuelta pasamos por un pueblo del que no había ído hablar nunca (eso tampoco es ningún milagro), Valeria. Este pueblecito anónimo esconde los restos de una completa ciudad romana, que puede contemplarse de un solo vistazo desde lo alto de la montaña. Es un paraje que te corta la respiración por su belleza, no me extraña que los romanos quisieran un asentamiento allí.
Ha sido una escapada francamente bonita.

Y ya de vuelta me encuentro los blogs llenos de viajes y destinos fantásticos, unos realizados y otros soñados, así que recojo el testigo que me pasa Nilrem y ahí van los viajes de mi vida, aunque apenas he viajado y nunca he salido de Europa.

5 sitios a los que me gustaría ir:

- Kyoto. Esta os la sabíais, seguro. Quiero ver todo Japón, pero Kyoto es la ciudad que mejor conserva el espíritu del Japón tradicional, y no pienso morirme sin pasar allí una temporada. Hablando de esto, si no me equivoco hoy se acaba para Dilettante y Barachan eso de cumplir el sueño de mi vida y ya deben andar de regreso. Os quiero mucho chicos, espero que haya sido tan maravilloso como parece.

- Escocia. Esos paisajes de las Highlands me erizan solo de verlos.

- Grecia. Quiero ver la huella que los antíguos han dejado, visitar las islas, especialmente me atrae Corfú.

- China. Por la grandeza que una vez tuvo ese inmenso pais, para conocer algo más de su filosofia y su cultura.

- Cualquier lugar de España que no haya pisado: Galicia, las islas, la mayor parte de Andalucía...

-Sarajevo. Añado un sexto lugar, porque yo lo valgo y porque de todas formas ya es imposible. Quisiera haber visto la antigua Sarajevo. Un hombre que conocí dijo que había visitado esa ciudad poco antes del comienzo de la guerra, y era algo maravilloso, pero ya no queda nada. Se siente afortunado de que sus ojos hayan podido ver algo como aquello, pero le dan ganas de llorar al pensar que nunca podrá volver allí.

5 sitios a los que me gustaría volver.

- Budapest. Es probablemente la ciudad más bella del mundo.

- Viena. Ésta debe ser la segunda. Bueno, alguno dirá que la primera.

- Milán. Su catedral me impresionó como pocas, y me queda la gana de conocer más cosas.

- la República Checa. Allí paseé por el más maravilloso bosque de cuento de hadas que haya imaginado. Cuando la visité aún era Checoslovaquia, luego crucé Hungría pero no se pudo entrar en Yugoslavia. Por entonces había liada la de Dios allí.

- Varsovia. Porque la Europa del este es maravillosa, los palacios, los templos, todo es enorme y magnífico. Y por contraste, la pobreza que transmite su gente te parte el corazón.

Hale, si queda alguien si hacer el meme en este momento lo estoy invitando a hacerlo, si quiere.

Sin salida

No he tenido escapatoria. Después de meses resistiendo el cerco, al final he caído merced a la comedura de tarro a la que me tenía sometida mi niño. Cuando algo le conviene puede ser pesado y cansino hasta decir basta.

Saludad a una nueva elfa de sangre.

Pero nada de abrirme una cuenta nueva. El nene me presta su cuenta para hacerme el personaje, y a cambio pagamos las tarjetas a medias, negocio redondo para él . Me hubiera gustado abrir mi cuenta para machacarlo desde el otro ordenador, pero me lleva 50 niveles de ventaja, mejor lo dejo así.

Jo, qué divertido es, y eso que acabo de empezar. Me voy a pasar las vacaciones entre monstruos y ruinas. Gracias sean dadas al Telepizza, los tele-chinos y los hijos que aunque pesados saben mantener a su madre entretenida.

Escenas cotidianas

En mi trabajo observo a diario un fenómeno que me resulta muy curioso. Trabajando con gente se ve de todo, desde luego, pero la mayoría de actitudes tienen una explicación. Ésta no.
LA GENTE NO LEE LOS CARTELES AUNQUE SE LOS METAS EN LOS OJOS.

Delante de mi mesa está la puerta de la sala de enfermería, allí dentro se hacen electrocardiogramas y se pesa y mide a las personas, así que generalmente deben estar en ropa interior. Por eso puse en la puerta un cartel en A3 bordeado de rojo con fuente en negrita tamaño 72 que reza:
LLAME Y ESPERE.
Es corto, sencillo, grande, está a la altura de los ojos. Pues sucede algo incomprensible: el 90% de la gente abre la puerta y entra como los toros, sorprendiendo muchas veces a alguna señora en bragas . Su vista atraviesa el cartel, sencillamente no lo ven, no está ahí. Y yo no entiendo cómo se puede obviar algo tan visible que te golpea en la cara, y por lo tanto no tengo ni idea de qué hacer para evitar que sigan entrando a lo bestia, como no sea contratar un segurata.
Otro tanto sucede con el aseo de señoras. Hemos probado de todo: letreros grandes, pequeños, en español, en árabe, en cirílico, dibujos, fotos, ositos rosas, pero los hombres siguen entrando en él sin ver las indicaciones. Yo los observo cuando lo hacen y ni siquiera detectan que hay un enorme folio con dibujos pegado a la puerta, sencillamente no lo ven. Que me lo expliquen.

Otro fenómeno que veo a diario, más que sorprenderme me entristece, y es que el cerebro es un músculo que se atrofia con la falta de ejercicio.
Hacemos un gran número de reconocimientos médicos a personas de bajo nivel socio-cultural, la mayoría de ellas trabajando en el sector agrario o la limpieza, y en su mayoría sudamericanos o magrebíes.
Y todos los días comprobamos que personas totalmente normales, es decir, no diagnosticadas de ningún tipo de deficiencia psíquica ni retraso mental, son incapaces de entender las instrucciones más simples para poder hacerles un control de la visión o una espirometría, instrucciones que han seguido más o menos sin problemas personas con síndrome de Down.
A un porcentaje muy alto de estas mujeres de bajo nivel cultural, tenemos que hacerle la pruba de la visión utilizando un poster especial que los oftalmólogos usan con los niños, y pedirles que nos identifiquen objetos como un chupete, una nube o un corazón, porque no son capaces de entender el test para adultos, que consiste en decir si ves unos círculos abiertos o cerrados y cosas así. Pero no entienden las preguntas, se angustian, no responden.
Luego las veo sentadas en la sala de espera, calladas y con la mirada baja y leo sus expedientes. El retrato robot siempre es el mismo: mujer de mediana edad, inmigrante, con analfabetismo funcional y muchos hijos. Su vida consiste en trabajar y criar, no en mantener conversaciones estimulantes ni leer. Sus cerebros se han atrofiado por falta de uso, y aun siendo normales tienen las limitaciones mentales propias del retraso intelectual.

Siento lástima por ellas. Yo preferiría que me cortaran un brazo a perder la capacidad de pensar.

Y otro quiz

No está mal :)

Which Prison Break Character are you?

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De fiesta

Hoy es mi cumpleaños, tambien el de mi hermano mayor (casualidades, oye), y el del Capitan, así que ya podeis ir a felicitarlo. El 30 de Julio es un día bastante solicitado al parecer.

He pasado un fin de semana estupendo. Bactering y los niños se han pasado siete pueblos con los regalos, los cabrones me hicieron saltar las lágrimas. Dos libros que tenía muchas ganas de leer, una preciosa armadura samurai en miniatura y un juego de katanas que ya están decorando mi salón, y el Tomb Raider Anniversary que estaba a punto de caer si no se me adelantan ellos, así que tendré que modificar mi lista de deseos de Amazon porque la mitad de ellos ya está en mis manos. Mis críos han debido dejarse todos los ahorros, y me siento hasta mal de tan abrumada. Os quiero muchísimo, familia.
El sábado los invité a comer en un japonés que descubrimos hace poco y que a mí me chifla. Es un buen paseo, más de hora y media de coche de Murcia a Altea solo por darme el capricho, pero para algo es mi cumple e invito yo. Nos pusimos hasta arriba de sukiyaki.

Estoy contenta. Tengo una familia maravillosa y unos amigos impagables.

Actualización: Toma ya, me he autorregalado una impresora con scanner y dos entradas para ver a Les Luthiers. Porque yo lo valgo.

Mira por dónde...

Which Heroes character are you? Your Result: Claire Bennet   You are Claire Bennet. You can spontaneously regenerate, which is just a fancy way of saying that you heal yourself involuntarily. You were never very popular, but you recently got into the "in" crowd. You don't really like it there and your power makes you feel like a freak. You recently tried to contact your real parents, because you want to see if they have powers to...
Hiro Nakamura
Matt Parkman
Nathan Petrelli
Issac Mendez
Peter Petrelli
Sylar
Niki Sanders
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